« Ses livres naissent de rose et de miel, de cendre et de souffre, du bien et du mal. Ses mains tapent, chevauchent, acculent et abattent. Et son souffle vient maintenant déranger les quelques mèches qui vagabondent autour de ses yeux concentrés.
Dans le cliquetis des assiettes que tournent ses mains, retentissent des clefs et le pas lourds d'un géôlier.
Dans l'émail des tasses que polis son chiffon, bruissent les plumes chamarrées du premier pécheur.
Dans les effluves citronnés qu'exhalent sa peau savonneuse, tourbillonne une épée avant de se planter dans un flanc.
Même en faisant la vaisselle dans une bicoque en bord de plage, un jour de pluie, notre autrice transforme la vapeur en formes ailées, la houle en son de guerre et le sable en murmure éthéré : « Quis ut Deus ? »
Ce froufroutement se fend au travers du ruissellement de l'évier, alors qu'elle ferme le robinet et débarrasse la bonde d'une cuillère en argent oubliée.
Il fait écho au froissement du voilage qui, là, claque ses pans diaphanes comme ses iris éblouis d'éclair et de guerre et qui zèbrent de leur vermeil, la cuisine flavescente, là.
L'air se sale d'iode, une bourrasque salée a poussé la fenêtre et ce frémissement fervent - on l'invite. Elle succombe. Elle écrit. »
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Randomje suis en licence d'écriture et voici un dossier de mes travaux d'écriture (scolaires et pas toujours très bons, sue me)
