Draw me after you (let us run) TOMARRY

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4.

"Você é irritante," Voldemort sibila, no momento em que Harry abre os olhos no sonho.

Harry geme, levantando-se da espreguiçadeira com um estalo na coluna e uma inclinação da cabeça. Seu corpo está rígido demais para ter realmente dormido aqui, neste quarto luxuoso que Harry não reconhece, e ele sabe que ainda deve estar enrolado em uma cama em algum lugar na floresta.

Esta não é a primeira vez que Voldemort o arrasta para seus sonhos - algo que ele começou a fazer pouco depois de não conseguir mais pressionar os sonhos de Harry - e Harry sabe que é improvável que seja a última.

"Você achou que eu iria me jogar no limite sem um plano?" Harry pergunta, encolhendo-se quando suas palavras despertaram a agitação habitual em Voldemort o suficiente para que ele pare de andar, gire e rosne na cara de Harry, apoiando as mãos com garras nas costas e no braço da espreguiçadeira, prendendo-o no canto.

"Você, Harry Potter, deseja morrer", ele sussurra. "Eu não duvidaria de você."

Harry bufa. "Isso não tornaria sua vida mais fácil se fosse verdade?"

"Diga-me onde você está," Voldemort exige.

Um sorriso lento e encantado que ele sabe que fica bem sob a pele de Voldemort se desenrola em seu rosto, espontaneamente, mas completamente bem-vindo. "Venha me encontrar."

*

Os sonhos muitas vezes refletem a vida. Não é sempre que a vida reflete sonhos.

*

O feitiço que vem para ele não é de Voldemort. Isso vem com uma gargalhada e um estalo , um toque de loucura no ar, e até mesmo Dumbledore parece lento demais para pará-lo - mais tarde, Harry perceberá que isso é de propósito.

Voldemort não é muito lento.

Sua raiva é cruel quando ele desvia o feitiço com um movimento de sua varinha. Enquanto ele derruba o Comensal da Morte - Bellatrix, Harry percebe - no chão com uma contra-maldição que a faz se contorcer mesmo quando os outros param hesitantemente.

"Inútil," Voldemort cospe. "Segurem suas varinhas."

Eles fazem.

E então, invariavelmente, o foco de Voldemort volta para Harry. Para a profecia que ele tem, estendida, na palma da mão.

Harry foi, várias vezes em sua vida, encarado. Olhado. Dissecado em busca de qualquer força ou fraqueza oculta.

Não é nada comparado ao respeito que Voldemort lhe dá agora.

"Você deseja barganhar", diz Voldemort, quase docemente, um canto cruel de diversão perversa que faz Harry tremer. "Para sua vida, talvez?"

"Não", Harry diz, surpreso com o aço de sua própria voz, talvez apenas reforçado por Dumbledore parado ali com sua varinha entre Harry e a condenação certa. "Mas eu faria um acordo com você."

Voldemort inclina a cabeça, sem se desviar do olhar de Harry, e Harry pensa que sente uma pressão de intenção – de dedos procurando tocar a massa cinzenta de seu cérebro. Ele mostra os dentes, pressiona para trás e levanta o orbe.

Voldemort enrijece.

"Jogue limpo", Harry avisa. "Ou não jogue nada."

"Meu Senhor..." um Comensal da Morte sibila, mas Voldemort levanta a mão, o rosto contorcido de ódio e os olhos vermelhos implacáveis ​​contra os de Harry.