Draw me after you (let us run) TOMARRY

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XVII.

Tudo começa com as cores.

O vermelho das cortinas se transformando em verdes profundos e esmeraldas. O chão escuro empalidecendo em mármore branco. A luz diminuiu, o ouro não mais riscando a sala; um brilho prateado mais suave tomando seu lugar.

Depois, a música. Um dedilhado lento, no início, depois uma construção gradual. Um ritmo assustador. Um toque pulsante e dolorido de um violino.

Horrorizado e maravilhado, Harry observa a magia de Voldemort girar no ar. À medida que a sala de duelos vazia é repentinamente preenchida - transformada e repleta de casais com todas as elegâncias que o mundo mágico mais rico poderia oferecer - homens e mulheres girando, totalmente formados, em uma fina névoa de inexistência. Marionetas, mascaradas e em movimento, seguindo o puxar e puxar suas cordas em perfeita sincronicidade enquanto seu mestre de marionetes as dirige em uma dança vertiginosa.

Harry sente falta de ar, e não apenas por causa do aperto de cetim em seu peito. O poder, o controle total de tudo isso o faz dar um passo para trás.

Ele esqueceu, por um momento, e se sente estúpido por esquecer - que Voldemort é um dos bruxos mais poderosos vivos.

Molhando os lábios, ele olha com os olhos arregalados enquanto a ilusão se desenrola ao seu redor. "Como...?"

"Foco e poder", diz Voldemort, bem em seu ouvido, e Harry estremece quando a mão em suas costas o empurra para frente, mais perto dos dançarinos. "E o encantamento adequado."

"Quanto tempo você conseguiria continuar assim?" Harry pergunta, sem vergonha do leve tremor em sua voz.

"Não para sempre", admite Voldemort. "Mas por tempo suficiente. É mais fácil, quanto menor a ilusão. Meu... disfarce diário é uma coisa muito mais simples. Especialmente porque não estou fazendo algo do nada."

Harry bufa. "Como você poderia continuar com isso por muito tempo? Como você poderia se concentrar em outra coisa?"

"Devo mostrar a você?" Voldemort pergunta, se afastando e estendendo a mão.

Harry olha para ele.

Não é diferente da mão que ele passou tanto tempo examinando. Quando Harry olha para cima, o rosto de Voldemort também é o mesmo. Muito real e muito bonito.

"Ainda não consigo dançar", diz Harry.

O sorriso de Voldemort é torto. Encantador.

"Tudo que você precisa fazer é seguir."

Sim. Sim, Harry pode ver isso agora.

O homem ao qual as pessoas dedicaram suas vidas completamente.

Cuidadosamente, ele estende a mão e coloca a mão de Voldemort. Voldemort vibra com algo triunfante, algo que deveria fazer Harry recuar com cautela, mas ele está atordoado demais para fazer qualquer coisa, a não ser deixar-se guiar em direção ao centro da pista de dança. Da ilusão.

Voldemort o convence a se posicionar facilmente. Uma mão no centro de suas costas, o braço de Harry apoiado no seu, dedos curvados sobre o ombro de Voldemort. O outro segura a mão direita de Harry, mantendo-o na posição.

É tão familiar quanto desconhecido. Uma espécie de refrão de uma noite há muito tempo.

Não parece que foi há apenas um ano e meio que Harry fugiu da Mansão Malfoy. Parece uma eternidade. Como uma vida inteira.

É chocante perceber o quanto mudou. Que, depois de todo esse tempo, o toque de Voldemort não o assusta mais - não há choque de novas sensações, apenas aquela familiaridade assustadora.