Draw me after you (let us run) TOMARRY

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XXXVI.

Sirius Black está cuidando de um nariz quebrado, o lobisomem pairando sobre ele em uma das poltronas na sala de entretenimento do Largo Grimmauld enquanto Black segura um pano no rosto para estancar o fluxo de sangue. É sempre melhor deixar o sangue parar antes que o osso seja recolocado — a bagunça que vem de outra forma raramente vale a pena.

Voldemort sentiria pena dele, mas ele descobre que isso raramente vale a pena.

Do outro lado da sala, Dumbledore está de pé na frente de Severus Snape, ambas as mãos estendidas como se pudessem aplacar a raiva que Voldemort vê em seu rosto. Suas feições duras, tão proeminentes, estão comprimidas com sua ira. Estão desde que chegaram e Severus percebeu que Lord Voldemort sabia onde ficava o quartel-general da Ordem da Fênix.

"Como você pôde ser tão completamente idiota", Severus está rosnando, levado a um frenesi por essa revelação, que vem logo após uma data estressante no tribunal. "O Lorde das Trevas, aqui?"

Black tenta se esticar em volta de Lupin para dar uma olhada nele, provavelmente para cuspir algum insulto de volta para se juntar ao hematoma que ele deixou na bochecha de Severus, mas Lupin o prende no lugar com um silvo para parar de piorar. Ao lado de Voldemort, quieto e observando, Harry Potter suspira.

"Eu realmente pensei que meu retorno ao solo inglês seria um pouco mais triunfante do que isso", Harry murmura, olhos no quadro disposto diante deles. "Fogos de artifício, talvez."

E Harry recebeu fogos de artifício, de certa forma. Voldemort apostaria que toda a Grã-Bretanha bruxa já sabe do retorno de Harry. Os suspiros, a cacofonia de conversas sussurradas, os olhos arregalados que Harry ganhou, apenas entrar nas arquibancadas do tribunal naquela manhã foi prova suficiente.

Amanhã, estará na primeira página de todos os jornais.

"Devo buscar um pouco para você?", pergunta Voldemort, só para fazer Harry olhar para ele, a irritação contorcendo seu rosto mais do que a exaustão que parece estar presente desde que seus parentes foram considerados culpados.

"Não", Harry responde, olhos tão verdes por trás dos óculos, e Voldemort sabe que ele pode sentir o contentamento de Voldemort, assim como Voldemort pode sentir o calor daquela pequena lambida de alegria piscando no peito de Harry – e o poço escuro de culpa que ameaça engoli-la. "Pare com isso."

"Parar o quê?", pergunta Voldemort, com um sorriso estampado no rosto e as mãos cruzadas atrás dele para evitar pressionar uma das palmas nas costas de Harry e levá-lo para fora da porta da frente.

"Pare de ser tão presunçoso sobre tudo isso", Harry sibila, olhando para os homens adultos que ainda discutem sobre uma decisão que já foi tomada.

"Mas eu deveria estar presunçoso," Voldemort diz a ele, virando-se para encará-lo melhor, dando seu foco à única coisa na sala que importa. "Você deveria estar presunçoso, Harry."

Harry pisca. Cruzando os braços, ele se vira para encarar Voldemort também.

Não é a primeira vez que Voldemort se pergunta por que eles foram até o Largo Grimmauld.

A maioria das pessoas na sala se tornou inútil desde que os procedimentos terminaram. Severus já viveu muito mais que suas boas-vindas, e Dumbledore nunca foi convidado. As únicas pessoas a quem Voldemort permitiria a graça de admitir os benefícios de sua presença são Black e Lupin — e somente porque eles são um conforto para Harry.

Um conforto que Harry precisava, sentado nas arquibancadas e observando os procedimentos através da barreira de mão única erguida ao redor da quadra abaixo, todos os olhos nele enquanto os eventos se desenrolavam. Ouvindo o testemunho, a evidência de seu próprio abuso, a sentença, com todos observando- o.