Draw me after you (let us run) TOMARRY

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XXIV.

Harry não tem certeza do que espera quando aparece nas arquibancadas das câmaras de reunião da Suprema Corte e vê sua tia e seu tio sendo praticamente arrastados para o centro da sala. Ele se lembra do início do quinto ano, quando estava sentado onde eles estavam, e se lembra de ter sentido muito medo .

Ele olha para eles, para seus rostos vermelhos e irritados, e pensa que provavelmente eles também estão com medo.

Ele não olha para eles por muito tempo. Em vez disso, afastando-se de Voldemort, ele olha para as arquibancadas opostas a eles.

Ele olha primeiro para Dumbledore. Ele não acha que já tenha visto seu rosto tão severo, tão cheio de ódio. Ele não achava que Dumbledore soubesse sentir ódio em alguns dias, mas é claro como o dia aqui. Está gravado nas linhas e rugas de seu rosto. Refletido no azul plano de seus olhos.

Sirius é o próximo.

A memória foi interrompida com a chegada de seus parentes – culpa de Voldemort, sem dúvida – mas mesmo congelado por um momento, Harry pode ler a violência contida no corpo de seu padrinho. Contido - contido - mas mal. Isso faria Harry querer rir se ele já não tivesse vontade de chorar.

E ele quer chorar. Sente isso bem no peito, sente isso sufocá-lo, enquanto a pequena parte dele que ainda é um garotinho em um armário chora de terror com a ideia de alguém saber . Na vergonha. Com a noção infantil de que, de alguma forma, todos poderão perceber que na verdade são apenas um garotinho num armário e serão deixados de lado como algo podre.

A coisa que o impede de fugir, de sair desse pesadelo - a coisa que o mantém parado, com os pés no chão, respirando - é, curiosamente, Voldemort.

Em frente a ele, sentado não muito longe de Sirius, Voldemort está sentado, fascinado até as guelras, os olhos queimando em vermelho. Não há nada além de ira e sangue... A respiração de Harry se estabiliza e ele não consegue desviar o olhar.

"Você os mataria, não é?" Harry pergunta, com medo de saber por que está perguntando, com medo da resposta, mas querendo ouvir mesmo assim. "Se não houvesse juramento, se você pudesse, você faria. Não é?"

Não há hesitação na voz atrás dele. "Sim."

"Mesmo que eu não quisesse que você fizesse isso?" Harry pergunta.

Uma pausa desta vez. "Sim."

Harry não sabe como ele se sente sobre isso. Ou melhor, ele não quer reconhecer o que sente a respeito.

Ele se vira para sua tia e seu tio. Para suas carrancas furiosas; seus olhos redondos.

"Ele é mais baixo do que eu me lembro", diz Harry, e parece distante, até para si mesmo. "Você pode começar agora."

Voldemort faz.

*

Voldemort nunca teve problemas em ver as pessoas sofrerem. Sua própria mão desempenhou seu papel na dor de muitos - incluindo Harry Potter - e ele nunca sentiu muito mais do que, talvez, quando é sua própria varinha causando tanto tormento e satisfação. Ele nunca se esquivou da tortura, nunca sentiu remorso verdadeiro por isso e certamente nunca se importou o suficiente para prestar muita atenção a isso, especialmente quando está fora de sua própria influência.

Isso muda com a primeira hesitação de Harry.

Acontece exatamente quando a voz de seu tio soa pela primeira vez. Voldemort não percebeu na época - queimando com sua fúria justa; sua retribuição mal saciada - mas a voz do homem é chocante. Chicote afiado e gritando. Alto.