#1 Le Sang Des Anges ▶ Narry◀

Chapitre 20

Hellloooo je suis en VACANCES !! Hollidaaaaays here i am  !!!
Bref.
Tout ça pour vous dire que je vous adore et meci à tous.
JOYEUX NOËL !!!

Harry se fit absolument serein, un peu comme il imaginait l'attitude qu'une petite souris adopterait face à un très gros, très méchant chat pourvu de grandes dents.

— Niall ? chuchota-t-il, bien qu'il reconnaisse cette odeur fraîche, propre, pluvieuse, comme s'il s'était agi de la sienne.

Et c'était là quelque chose qui n'avait aucun sens - comment pouvait-il avoir une odeur dans sa tête ?

Endormez-vous Harry, votre pensée me maintient éveillé.

Il prit une grande inspiration.

— Comment allez-vous ? La blessure ?

Êtes-vous attaché ?

— Oui.

Il attendait une réponse à sa propre question.

Bien. Je ne voudrais pas que vous disparaissiez avant que nous n'ayons eu une chance de discuter ensemble de votre penchant pour les armes à feu.

Puis, la sensation qu'il avait de lui dans sa tête disparut.

Il chuchota de nouveau son nom, mais il savait qu'il n'écoutait plus. Bientôt, sa culpabilité se transforma en colère. Le bâtard - il aurait pu le faire relâcher, mais il l'avait laissée enchaînée. Ses poignets étaient douloureux, son dos blessé par cette putain de chaise et... et il avait le droit d'être en rogne.

Niall l'avait terrifié sur cette corniche ce soir, mais en fait, il ne lui avait fait aucun mal.

Alors qu'il lui avait tiré dessus.
Il avait raison d'être furieux. Cela ne voulait pas dire pour autant qu'Harry devait aimer ça.

Et il y avait toujours la question de l'avoir contraint pour obtenir ses faveurs sexuelles.

Si humiliant que cela eût été, il lui avait dit la vérité ce soir - si seulement il avait attendu, il était très hautement probable qu'il aurait rampé tout le long de son corps de son plein gré à la première opportunité.

Ses joues s'enflammèrent. Harry allait se faire tatouer « idiot » sur le front dès qu'il sortirait de là. Depuis le début, il s'était dit qu'il fallait être prudent et ne pas oublier qu'il n'était rien d'autre qu'une source de divertissement jetable pour lui.

Apparemment, cela n'avait aucune importance aux yeux de ses hormones.

L'Archange l'enflammait.

Le pire était qu'il ne pouvait accuser seulement le désir d'être responsable de cette fascination. Niall était un homme bien trop intrigant pour que les choses soient aussi simples que cela. Mais ce soir, ce soir, il n'avait pas bien agi. Ou, peut-être, chuchotait une autre part de lui-même, l'avait-il fait - qu'en serait-il si l'étranger sur lequel Harry avait tiré était le vrai Niall -, l'Archange de New York, une créature capable de torturer un autre être humain jusqu'à ce que cette personne ne soit rien d'autre qu'un cri, pièce détruite d'un art monstrueux.

Les yeux de Niall étaient fermés, mais il ne dormait pas vraiment. Il était dans un coma semi-conscient, une condition pour laquelle ni les humains ni les vampires n'avaient d'équivalent.

Les anges l'appelaient anshara, un état qui ne pouvait être atteint que par ceux qui avaient vécu plus d'un millénaire et qui permettait en même temps de raisonner tout en se reposant profondément. Maintenant, la partie de lui en état de conscience était absorbée à sonder la blessure qu'Harry avait provoquée avec son petit pistolet, pendant que le reste de son être dormait. Un état utile. Mais ce n'en était pas un choix que l'on pouvait appeler à soi par choix.

Anshara, en effet, ne pouvait être adopté que lorsqu'un ange avait été méchamment blessé. Cela était rarement arrivé à Niall lors de ses huit cents dernières années d'existence. Lorsqu'il était jeune et inexpérimenté, il s'était abîmé - ou avait été abîmé -un certain nombre de fois.

Image de danse dans le ciel avant que ses ailes ne s'emmêlent et qu'il ne dégringole sur terre avec la certitude que son sang peindrait un tapis rouge sur le pré.

Anciens souvenirs. Du garçon qu'il avait été.

Bras cassés, jambes cassées, sang giclant d'une bouche brisée.

Et elle, se tenant au-dessus de lui, chantant d'une voix basse :

— chhhhut, mon chéri, chhut.

La terreur pure courant dans ses veines, son cœur lourd de cette certitude : il était impuissant et ne pouvait l'arrêter - sa mère, son plus grand cauchemar.

Cheveux noirs et yeux bleus, elle avait été l'image féminine de laquelle il découlait.

Mais elle était vieille alors, si vieille. Pas dans son apparence, mais dans son esprit, son âme. Et, contrairement à Lijuan, elle n'avait pas mûri.

Elle avait... régressé.

Dans le présent, il pouvait voir son aile soudant ensemble les filaments, l'un avec l'autre, mais ce n'était pas suffisant pour maintenir ses souvenirs au large.
Durant anshara, l'esprit dégorgeait de choses qui étaient restées longtemps enfermées, couvrant l'âme d'une couché opaque qu'aucun mortel ne pouvait espérer comprendre. C'étaient les souvenirs d'une centaine de vies mortelles différentes. Il était âgé, si âgé...
Mais non, il n'était pas un ancêtre. Ces souvenirs n'étaient pas tous les siens propres. Certains appartenaient à sa race, secret reposoir de toutes leurs connaissances, cachées dans les esprits de leurs enfants.

Les souvenirs de Caliane remontèrent à la surface.

Et il regardait son corps cassé et sanglant, accroupi, observant sa main à elle/lui écartant dans une caresse les cheveux de son visage.

— Cela fait mal maintenant, mais il fallait le faire.

Le garçon sur le sol ne pouvait pas parler, se noyant dans son propre sang.

— Tu ne mourras pas, Niall. Tu ne peux pas mourir. Tu es immortel. (Se baissant pour poser un froid baiser sur la ruine sanglante qu'était la joue de l'enfant.) Tu es le fils de deux Archanges.

Les yeux miraculeusement indemnes du garçon reflétèrent le sentiment de trahison qu'il éprouvait. Son père était mort. Les immortels pouvaient mourir.

La tristesse traversa Caliane.

— Il devait mourir, mon trésor. S'il n'était pas mort, il aurait régné sur la terre.

Les yeux du jeune ange se firent plus sombres, plus accusateurs. Caliane poussa un soupir, puis sourit.

— Et moi aussi - c'est pour cela que tu es venu pour me tuer, n'est-ce pas ? (Un rire léger, heureux.) Tu ne peux pas me tuer, mon doux Niall.

Seul un autre membre du Cadre des Dix peut détruire un Archange. Et ils ne me trouveront jamais.

Transition choquante dans son propre esprit, ses propres souvenirs. Parce qu'il n'en avait aucun de Cabane après cela - elle avait opéré le transfert de mémoire comme il était allongé là, si gravement blessé qu'il n'avait même pas été capable de ramper pendant des mois. Pas plus qu'il n'avait pu lever les yeux pour la voir s'envoler. Au lieu de cela, la dernière chose dont il se souvenait concernant sa mère était la vue de son pied nu qui se tenait légèrement sur le vert verdoyant du pré, une poussière d'ange brillant dans son sillage.

— Mère, essaya-t-il de dire.
— Chhutt, mon chéri, chuut.

Puis, une rafale de vent souffla de la poussière dans les yeux de Niall. Lorsqu'il les ouvrit en grand, Caliane était partie. Et il regardait directement le visage d'un vampire.

#Scars