Especial
Mi madre dice que soy especial.
Solo porque saco algunas cuentas, sé archivar información, explico cosas que ni yo sé cómo llegué a saberlas y tengo como seis libros terminados en borrador.
La inteligencia no es dotada de especialidad. Se supone que soy inteligente solo porque abarcó un mar de conocimiento y sin embargo, aquí estoy desperdiciando mi sabiduría en escribir versos libres que, digo yo, es poesía. Estoy tan desolada, desesperada, confundida y miserable que aquella palabra me revuelve la vida poniéndola en un vilo.
Especial.
Me da hasta risa la palabra.
¿Qué especial voy a estar siendo yo? Si vivo en la oscuridad entera que envuelve la madrugada, me volví amiga del Monstruo que vive bajo mi cama para que me pierda el miedo porque le asustaba que me refugiase allí cuando no podía dormir, cuando nací traje la soledad bajo el brazo y el odio hacía la vida latente en mis ojos que nacieron totalmente grises y luego se envolvieron en una completa negrura.
¿Es especial una persona que apenas sale de casa y escribe sandeces para evitar ahogarse?
Tenían ganas de preguntarle «Mami, ¿qué es lo especial que ves en mí?».
Poco me miro en el espejo y cuando lo hago, lo hago con confusión. ¿Quién es aquel pedazo de carne de ojos cansados? Se nota que lleva años de madrugadas despierta y la vida le pesa lo que le pesa su país.
¿Que tiene aquella persona de especial?
La palabra nada aparece en mi cabeza, pero no puedo evitar relacionarla con todas las otras con las que creo una cadena; nada, vacío, inexistencia, negrura, profundidad, mar, cielo, espacio, universo, galaxia, misterios, suspenso, preguntas, dudas, silencio, noche, soledad, paz, vida, muerte.
Es extraño.
No creo que sea alguien especial, solo un ser en constante melancolía.
Alguien que se lo diga a mi madre, no sabría decirselo por mi cuenta.
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Notas de una mente Bizarra
RandomMe da igual si lo lees, solo quiero desahogarme. ~L.M
