Notas de una mente Bizarra

Nota 20

"Poesía"

Es tedioso estar muriendo de puro abatimiento y descargar mi sufrimiento en algo que vulgarmente llamo poesía.

Es hasta ofensivo para los grandes poetas, pero el único capaz de juzgar mi trabajo es aquel que inventó la palabra, su significado y su práctica, que a de ser otro desesperado como yo que no sabía cómo llamar aquel martirio que plasmó en hojas de papel... o en una piedra, llamándolo arte.

Su historia es tan misteriosa como el alma de quién lo alberga, siempre he dicho que es como un espectro, un espíritu que te posee, es algo que no entiendes y mucho menos que sabes su función, solo sientes la constante necesidad de escribir y recitar.

Me rendí al ponerle título a mi tipo de poesía, me rendí también al esperar años de experiencia, de convertirme en un hombre, o morir siendo jóven para que les de la gana de darme aquel título de poeta.

Y puedo ser muchas cosas, pero al final una sola: arte. El arte es imperfecto, inaudito, contradictorio e irrepetible. Mi arte, mi poesía, mi escritura y mi sentir son de color blanco, la pureza esparcida en las tinieblas del alma luchando en vano por llegar a ser libre.

Soy Libertad, artista indeleble que surgió a punta de romper las cadenas que ella misma se impuso.

Ya me cansé de luchar contra ello.