MEAT. ©

8. MAL AUGURIO.

Una noche, mientras las farolas de la calle se iban encendiendo y el sol caía en picada para oscurecer el cielo, Benedict salió de la carnicería exhausto.

Se había quitado el delantal manchado de sangre de algunas vacas y se había lavado las manos y la cara para luego cambiarse el vestuario. El señor Nitsche, justo como le había sucedido noches atrás, se había ido dejando a Benedict con un pedido pendiente.

Los encargos como aquellos requerían tiempo. Horas enteras de trabajo continuo. Incluso después de partir las últimas dos de las nueve vacas que había tenido que procesar esa noche, el cansancio no le abandonaba el cuerpo.

Finalmente, cuando guardó la carne en el almacén y cerró las cámaras frigoríficas, salió por la parte trasera vestido con unos pantalones desgastados y una camisa de cuadros. Cargaba una mochila negra colgada al hombro.

No había regresado nadie para cerrar, así que lo hizo él.

Apagó las luces una por una, revisó cerraduras, y terminó por azotar con fuerza las grandes puertas metálicas antes de asegurarlas con llave. Al terminar, dejó escapar una bocanada de aire.

El agotamiento le pesaba en los huesos.

Se dirigió a una pequeña tienda descuidada en la esquina para comprar cigarrillos. Se sentó afuera, apoyado contra la pared, y fumó durante quince minutos.

Si bien Benedict no era el tipo de hombre que fumaba a cada rato, sí que lo hacía era de vez en cuando, más que nada cuando estaba estresado.

Durante casi tres semanas había seguido a Darcey Doliner hasta perderle el rastro. Intentó darse un respiro, pero no podía. No saber por qué había dejado de ir a la carnicería, por qué había desaparecido de los lugares que solía frecuentar, le provocaba una ansiedad constante. Incluso había intentado seguir a Oliver, con resultados inútiles.

Porque el gran chef no conducía a ninguna respuesta.

Aquello lo empujó de nuevo al hábito.

Para entonces ya pasaba de la medianoche. Benedict caminaba por la acera bajo la luz pobre de las farolas, rumbo a su apartamento, que no quedaba demasiado lejos. Se cruzó con algunos jóvenes que abandonaban los parques, risas apagadas y pasos errático.

Benedict se encontraba calando lo último que le quedaba de su tercer cigarro hasta que vio algo que no se estaba esperando:

Vio a Darcey, quien caminaba por la otra acera.

Aunque si bien, al principio Benedict no lo podía creer, no lo pensó dos veces antes de seguirla. Fue inevitable que lo hiciera, pues Darcey caminaba rápido, abrazándose a sí misma. Benedict suponía que era por el frío, y es que cómo no sentirlo, si la brisa helada hacía que su cabello danzara. El pelo de Darcey no se encontraba peinado como usualmente lo llevaba y muy al contrario, este se hallaba en una coleta desordenada al igual que su vestimenta.

Vistiendo una camisa de tirantes negra, unos vaqueros y un par de tenis. Darcey lucía inusual a como normalmente se solía presentar en la carnicería, con vestuarios elegantes, tacones y anillos representables. Se veía diferente, pero aún así no dejaba de ser la perfección intacta ante los ojos de aquel carnicero.

Se veía real.

Vulnerable.

Por un momento, Benedict quiso gritarle, saludarle e incluso preguntarle qué sucedía, pues la muchacha verdaderamente se notaba intranquila. Benedict y Darcey caminaban paralelamente, siendo el varón quien se ubicaba un poco más alejado que la muchacha.

Sintiendo el corazón palpitante, el varón se desvío de su casa y prefirió seguir a Darcey sin importar en dónde esta lo llevara. Aunque, no contaba que tras el pasar de unos minutos, Darcey se detendría repentinamente, quedándose quieta, en silencio y sucesivamente se volteara lentamente para observar a distancia. Benedict se dio cuenta de esto, y rápidamente se detuvo, metiéndose por otra parte en un intento bastante vago para que la chica no lo reconociera.