The Spring Prince

【𝐂𝐡𝐚𝐩𝐭𝐞𝐫 𝐅𝐢𝐟𝐭𝐞𝐞𝐧】

⚠️Storia originale di
❛fenkyuubi❜
su Ao3⚠️

Questa è solamente una traduzione, i diritti vanno tutti all'autrice/ore.
Fatemi notare errori.
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【Capitolo Quindici】

73 DC

"Sei uno sciocco assoluto, Baelon Targaryen." Alyssa sta in equilibrio sulle palle dei piedi, la schiena dritta come un'asta di bandiera—nel tentativo di correggere la sua altezza ridotta. Come la loro madre, è destinata ad essere esile, fianchi stretti e spalle larghe la metà delle sue. Incanala tutta la sua furia in uno sguardo avvilente che ricorda a Baelon quello di Alysanne quando la sua infinita pazienza si esaurisce.

"È questo il modo di salutare il suo galante fratello?"

Non si sono più parlati dopo le liste, e il caos della giornata ha lasciato poco spazio ai fratelli per conversare. Tuttavia, il cipiglio di Alyssa e le sue labbra pizzicate sono ben lontane dal sorriso di benvenuto che indossava sugli spalti.

"Dovrei chiedere agli Oakheart se hanno dei vestiti più stravaganti da farti indossare; sei più adatto a fare il buffone di corte che un cavaliere." Si solleva il sacco dalle spalle e inizia a rovistare mentre cammina.

"Che cos'hai lì?" Chiede lui scettico, insinuandosi nello schienale della sedia.

"Pozioni e stregoneria, fratello." Alyssa alza gli occhi al cielo prima di posarli sul petto di lui. Osserva la ferita e si piega dietro per vederla meglio.

"Devi proprio avvicinarti così tanto?" Le punte dei capelli di lei gli accarezzano lo stomaco e si posano sull'inguine. La sensazione, pur soffrendo il solletico, non è del tutto terribile.

Alyssa fruga nella sua borsa. Tira fuori un rotolo di bende e un vasetto di pasta bianca rappresa.

"Posso chiederti come le hai avute?"

"Dalla torre del Maestro a casa. Ovviamente."

"Le hai rubate?"

"Non le ho... non rubate."

"Alyssa."

"Cosa? Gli risparmia la fatica di rattopparmi tutti i giorni della settimana. Con il numero di graffi e lividi che mi procuro, starei più nelle sue stanze che nelle mie." Si spalma l'unguento sulle dita e le strofina per ottenere una diffusione uniforme. Puzza. "Credo che questo aiuterà il livido a guarire."

"Credi?"

"Sono abbastanza sicura, sì." Annusa il barattolo e indietreggia.

"Dovremmo aspettare il Maestro—Ser Denys—"

"Al diavolo il Maestro," brontola lei, passando le dita sulla ferita.

Baelon non ha l'energia per sottrarsi. Si irrigidisce preventivamente quando sua sorella stratifica la pelle, lavorandola sotto la cassa toracica, dove il livido è più leggero.

"Fa male?" Chiese lei, gli occhi spaiati che scorrono tra la mano e il viso di lui.

"Un po'."

Lei pesca altra pasta. "Ser Redwyne ha fatto un bel numero su di te. Ti sembrano rotte?"

"Forse. Non ho mai rotto nulla prima d'ora; è difficile dirlo."

Alyssa sorride. "Ti senti come se non riuscissi a respirare e la tua intera esistenza orbitasse intorno a questa palla di dolore irradiato?"

Baelon annuisce. Alyssa si tocca il lato del suo naso storto. "Probabilmente te le sei rotte, fratello mio."

"Grazie per la diagnosi, sorella."

Lei spinge le ginocchia di lui con la gamba e si inginocchia tra di loro.

In un istante, Baelon il Coraggioso—il Principe della Primavera e cavaliere dei Sette Regni—si trasforma in uno sciocco blaterare incomprensibile e indecifrabile. Non riesce a parlare, bloccato tra il rimprovero, l'urlo, e la supplica di allontanarsi.

Alyssa è troppo concentrata sul suo compito per notarlo. Gli pizzica la pelle dell'anca. "Smettila di dimenarti; farà più male se applico troppa pressione."

"Non puoi farlo in piedi?"

Gli occhi di Alyssa si restringono sul suo viso. A Baelon non piace il modo in cui si soffermano, il modo in cui scavano nel suo viso; cercando, sondando. Una leggera rotazione delle labbra di lei segnala il suo piacere nello svelare qualche segreto che lui preferirebbe tenere nascosto. "Perché sei così ansioso, fratello? Sono sicura che non è la prima volta che hai una ragazza tra le cosce."

"Per gli Dei, Alyssa—cazzo." Baelon si morde la guancia al suo tocco, al dolore improvviso e debilitante che emana dal suo cuore.

La principessa passa il dito sulla forma nebulosa di carne viola, ricoprendola fino a renderla bianca di pasta.

"È un'offerta?"

Baelon aggrotta la fronte. "Nostra madre ti ha mai detto che non è gentile stuzzicare un'invalido?"

"Sì. Fortunatamente, lei non è qui. E mi piace stuzzicarti—ancora di più quando sei incapacitato." Prende le bende al suo fianco e le srotola. "Riesci a sederti?"

"A malapena." Baelon, imprecando e dolorante, riesce appena a sollevare la schiena dalla sedia.

Alyssa lo avvolge rapidamente, piegando il suo corpo su quello di lui per avvolgere la fasciatura intorno al suo petto. "Devi essere così largo?" Sbuffa lei, affondando il mento nella spalla di lui. "Diventerai più grande di un cavallo da tiro se continui ad allenarti."

Baelon non la degna di una risposta, il suo viso si perde nella confusione dei suoi capelli. Lei ha un profumo dolce—di lavanda, agrumi, e aria di sale marino. Lo tranquillizza, in qualche modo. Il suo profumo. Il suo calore. Il rumore silenzioso dei suoi vestiti contro la sedia.

Alyssa si ritrae e osserva il suo lavoro. Annuisce con approvazione. "L'unguento brucia un po'—ma con il tempo ti sentirai intorpidito. Il latte di papavero dovrebbe alleviare il resto."

"Non dovevi farlo," borbotta lui.

"Non dovevo, ma... che razza di regina dell'amore e della bellezza sarei se restassi inattiva mentre il mio cavaliere soffre?" La principessa abbassa lo sguardo prima di premere un bacio sulla sua tempia. "Sei troppo gentile, fratello. Sarebbe meglio se non lo fossi," mormora contro il suo collo.

Baelon deglutisce, le dita si stringono intorno ai braccioli della sedia. "Perché?"

Alyssa stira le pieghe del suo vestito e si dirige verso la porta, con domanda sospesa come un corvo con una lettera tra di loro. "Riposa bene, Folle d'Argento. Quando sarai più forte, ti picchierò per avermi fatto preoccupare così tanto."

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