Questa è solamente una traduzione, i diritti vanno tutti all'autrice/ore. Fatemi notare errori. ▃▃▃▃▃▃▃▃▃▃▃▃
【Capitolo Sedici】
73 DC
Il bambino che è in lui si aspetta di più.
Baelon smorza l'ondata di delusione. Nasconde la sua tristezza dietro un sorriso fisso. Si convince che si tratta di una fantasia infantile—di qualche vestigia della sua infanzia che si è infiltrata nella miscela. Non c'è motivo per il suo timore, né per il nodo che gli si annida in gola. Suo padre è un Re, dopotutto—che motivo avrebbe di celebrare il ritorno di suo figlio nobilitato dalla vittoria a Vecchia Quercia? Titoli e successi banali non significano nulla di fronte al Reame.
Eppure il suo stomaco continua a ribollire, la bile gli sale in gola alla vista della sala vuota. La sala del trono è priva di vita, tranne il luccichio d'acciaio della sedia di ferro, il cui alto sedile è avvolto da fronde di spade accigliate.
Baelon si avventura oltre. Più in profondità. Supera le sale delle guardie silenziose. Immobili come manti di armatura, i loro occhi scintillano sotto le fessure delle loro visiere.
Risale la torre, oltre la desolata sala del consiglio privato fino alle stanze di suo padre, la cui porta è socchiusa.
Lì c'è vita—se così si può chiamare. Una folla di volti tirati verso il pavimento.
Jaehaerys alza lo sguardo al suono dei suoi passi; Aemon, anche.
È il bambino che è in lui che ignora i loro sguardi solenni. Il bambino che sboccia sotto la scia del loro sguardo. Il bambino che cammina sul pianerottolo con nient'altro che spavalderia, spronato dalla speranza di una parola gentile. "Padre, io—"
Suo padre fa cenno di tacere, le mani guantate che imbottiscono l'aria. "Silenzio, Baelon," sussurra. "Tua madre sta riposando."
"Che succede?"
È ancora troppo rumoroso; Aemon preme un dito sulle labbra.
Baelon non può evitare di essere arrabbiato. Che il muscolo della sua mascella si irrita quando viene mimato al fianco di suo padre. Solo all'interno del cerchio chiuso riconosce l'espressione stanca di Jaehaerys, le borse scure sotto gli occhi. In tutti i suoi anni di vita, non ha mai visto il Re così triste, così privo di speranza e di luce. Questo non gli impedisce di avanzare e di catturare suo figlio in un caldo abbraccio.
Jaehaerys stringe la mascella di suo figlio, l'ombra di un sorriso che osa vincere il suo cipiglio. "È bello riaverti con noi, Ser Baelon."
"Cosa succede?" Baelon lo chiede di nuovo, gli occhi che scorrono tra il sire e il fratello, notando il modo in cui evitano i suoi a loro volta.
Aemon si sposta di lato, rompendo il cerchio che hanno formato. "Il bambino è arrivato."
"Di già? Ma è troppo presto!"
"Lo so." Jaehaerys si dirige verso la sua scrivania e vi appoggia la schiena. "Il Maestro dice che è molto insolito che arrivi così presto. Due cicli prima della data prevista."
"C'è una causa?"
Jaehaerys stringe le labbra, la barba dorata rabbrividisce. "Non sei stato via a lungo, Baelon, ma temo che ti sia perso molto. Tua zia, Rhaena, è morta."
Baelon semina le domande che gli escono dalle labbra. Pensieri di crimini, omicidi, e uccisioni di parenti confondono i suoi pensieri. Sono domande per un altro momento, però. Cura le bende nascoste sotto il tight, il dolore sordo gli ricorda il suo dovere di rimanere fermo e composto. "Non l'ha presa bene."
"No. Se fosse stato l'unico problema a portata di mano, avrebbe potuto sopportarlo per il bambino che cresceva nella sua pancia. Tuttavia, ci sono stati... altri casi che hanno pesato sulla mente di tua madre."
"Maegelle si è promessa ai Sette," informa Aemon a Baelon. "Una benedizione di sicuro, che la Regina ha applaudito di cuore. Però, sento che la perdita di sua figlia a causa delle Sorelle Silenziose ha indebolito la sua disposizione d'animo."
Baelon annuisce. I suoi trionfi a Vecchia Quercia sembrano un ricordo lontano—banale. Un ricordo che non trova spazio tra le mura porose della Fortezza Rossa. "Se ci sono altre sorprese, vorrei che le condividessi ora."
Il Re e l'erede si osservano a vicenda; Jaehaerys abbocca. "Ser Lucamore Strong... lui."
"Ha infranto i suoi voti," offre Aemon.
Baelon non può fare a meno di immaginare l'allegra Guardia Reale, il suo sorriso sbilenco, e il suo fascino impossibile. Il principe si era allenato con lui fin dall'infanzia—rivolgendosi a lui per ottenere lezioni e verità difficili quando gli altri non potevano. "Che tipo di voto?"
"Ha importanza?" Chiede Jaehaerys, gli occhi che si oscurano per la furia.
"Importa. Per me."
"Baelon," inizia Aemon, la lingua che cerca le parole giuste, le enunciazioni giuste. "Lui... lui ha avuto tre mogli—generato sedici figli."
"Ma... era così... fedele," sibila Baelon, gli occhi spalancati mentre osserva il suo sangue, il modo in cui sembrano ritirarsi nella loro pelle.
"Fedele a chi? A quale moglie era fedele? Ha fatto un giuramento, Baelon—non generare figli, non pretendere eredi. È un affronto ai suoi voti e a quelli che ha fatto a ogni donna che ha ingannato," mormora Jaehaerys, perdendo le dita sotto la barba.
"Epure, c'è di più," incalza Baelon. Cerca il volto di suo fratello, l'anello debole in questo gioco di verità e deviazione. "Aemon?"
Un grido proviene dalla camera da letto. Jaehaerys scatta in piedi e si dirige verso la porta. Non aspetta che le Septa la aprano, precipitandosi nella stanza mentre sua moglie si lamenta per il dolore.
Aemon cerca di seguirlo; Baelon non glielo permette, aggrappandosi al suo braccio e ancorandosi al posto.
"Cos'altro?" Baelon ripete.
"È arrivata una lettera dall'Altopiano tre giorni fa," mormora il fratello. Strappa il braccio dalla presa di Baelon. "Ser Denys intende sposare Alyssa."
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