La que mira a la luna; le murmura
la dicha de la calle, que es ajena
al sueño de su vida. A su faena
vuelve los ojos: toda la basura.
La que desesperada vuelve a casa,
salvo que ya no es sino la borrosa
memoria del pasado, como rosa
que marchita a su otoño, que no pasa.
La que cansa el desierto con espejos
del destierro al que somos arrojados
cuando la infancia ya nos queda lejos.
La que intuye la lengua de los hados
y las estrellas: sabe las macabras
claves de la poesía y las palabras.
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Sueños Rotos
PoetryCada noche de tristeza las expresé en palabras, cada una de esas palabras las convertí en versos, y esos mismos conformaron poemas. Y es así que, aquí estoy dando a conocer al mundo, mi propia realidad a través de poesía. Aquellas noches en las que...
