Six Strong

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Diese monotonen Gänge, das immer gleiche dumpf hallende Geräusch, dass die Stiefel beim Laufen verursachen, es ist wie in einem Horrorfilm. Immer noch mit vor Schmerz verzogenem Gesicht unterwegs laufe ich durch die endlosen, labyrinthartigen Gänge des Shatterdomes. Hier unten sieht man nur noch wenige Menschen, die meisten von ihnen Wartungstechniker und Wachen.
Nur selten sieht man andere Piloten hier unten.

Leer und ausgestorben ist es hier unten, als wäre ich allein. Wer Probleme mit Platzangst und Angst vor Monstern hinter einer Ecke hat, für den muss dieses Gewirr an Gängen die Hölle sein. Ich kann mir nur ausmalen, wie sich das für diese Leute anfühlen muss, alleine in so einer Gegend herumzulaufen.
Es hat ein wenig was von einem Backroomspiel, stelle ich belustigt fest.

Schweigend halte ich vor dem leicht rostigen Lift, warte bis die Tür aufgeht und humpele schmerzergriffen hinein. Es ist die letzte Station vor den tiefsten Ebenen. Das Dungeon ist der wohl deprimierendste Ort, an dem ich je war. Das rote Licht des Notstroms, weil der Normale nicht noch dafür reichen würde, der alles einnehmende Rost, die undichten Stellen, aus denen Gase austreten, die aber laut dem Chef nicht giftig seien und der heruntergekommene Look generell. Es sind viele Faktoren, die das Dungeon zu diesem Drecksort machen, der es ist.

Die Türen öffnen sich quietschend und ich gehe heraus. „Hey Titan!" Heras Hand klatscht mir von hinten auf die Schulter, ich muss husten.

„Erschreck wen anders Hera." Ich seufze leise.

„Freut mich auch, dich wiederzusehen. Ohne dich war es so, als würde ein Teil der Crew fehlen." Sie lächelt mich an und ihre blonden Haare verschwinden in der Tür mit der Aufschrift „C-29".
Ist ja nicht so, als HÄTTE ein Teil der Crew gefehlt, aber egal. Einmal durchatmen, Titan, dann passt das. Ich schaue auf die Uhr, richte meine Uniform und betrete dann den genauso hässlichen Saal, wie alles andere hier.

Wie schon so oft sitzen Dutzende Piloten, primär Deutsche und Österreicher mit ein paar Schweizern dazwischen, in Reihen vor einer kleinen hölzernen Bühne, auf der sich gerade einer der Offiziere hier auf seinen Einsatz vorbereitet. Der Raum ist länglich, kaum in Stand gehalten und dank dem verstaubten Parkettboden wirklich alt anmutend. Trotzdem sieht es hier drin besser aus, als draußen aufm Gang. An sich ja auch keine Meisterleistung.

Blaster winkt mir zu und ich zwänge mich durch die Reihen von murmelnden Piloten hin zu meiner Staffel. Einen Handschlag mit allen einmal später, sitzen wir alle und langsam geht das Licht aus.
Irgendwo hinter uns hustet jemand.

„Guten Abend."

Fucking Agent Kettinger steht vor uns. Scheiße.
Mit seinem wilden Stock fuchtelt er vor der Abbildung eines Alienkriegsschiffes herum, eines Harvesters.

„Ich bin ihr um euch alle über die aktuelle Lage aufzuklären. Ich weiß, ihr bekommt nicht viel zu hören, was da draußen so abgeht. Deshalb bin ich hier." Er wendet sich der Abbildung zu, auf der der Harvester gerade irgendwas auf dem Boden beschießt. Mein Magen verkrampft sich leicht, als ich die Stadt unter dem Kriegsschiff erkenne.

„Flächenbombardement." brummt Crimson verächtlich, „Das ist ein Kriegsverbrechen."

„Sag bloß Streber." zischt Jumper neben mir zurück, „Wir haben es mit fucking Aliens zu tun. Denkst du die juckt die Genfer Konvention?"

„Ich würde auch gerne mal ein paar Kriegsverbrechen begehen."

Alle starren Blackhole an. Ja gut, das ist jetzt etwas unangenehm. Hera fährt noch die Jungs an, dass sie leise sein sollen, dann wendet sich die Aufmerksamkeit wieder Kettinger zu.

„...massive zivile Verluste in allen größeren Städten." Der Agent schluckt schwer, „Die Schätzungen gehen
in den dreistelligen Millionenbereich. Und das allein in Europa, Nordamerika und Russland. Wir konnten zu kaum Staaten nennenswerten Kontakt herstellen. Insgesamt ist mit über zwei Milliarden Opfern zu rechnen."

Der Saal verfällt in ein tiefes Schweigen. Nur vereinzelt hört man scharfes Einsaugen der Luft, aber sonst alles still. Zwei Milliarden. Fuck. Es ist also schlimmer als gedacht. Irgendwo tief in mir zerbricht etwas, was es ist, kann ich nicht sagen. Aber etwas von mir ist in diesem Moment verschwunden. Was nur? Die Hoffnung, diesen Kampf zu überleben? Meine Menschlichkeit? Ich weiß es ehrlich nicht. Die Aliens wollen diesen Planeten, nicht seine Bewohner. Am Ende wird jeder von uns tot sein.

„Die letzten Angriffe haben wir aus der Region um Neapel. Dort wurde ein Harvester gesichtet, Kurs Norden. Er hält soweit wir wissen immer noch auf uns zu. Ich hoffe, Sie alle kennen die Prozeduren der Tarnung in diesem Hause?"

Natürlich kenne ich sie. Sie waren das erste, was wir gelesen haben, als wir hier ankamen. Abriegelung, Geräuschpegel auf Null und die Schutzbarrieren hochfahren. Die Prozedur ist mittlerweile so in mir indoktriniert wie die Steuerung meines Eurofighters. Genauso wie die, für die Evakuierung im Fall eines Angriffs.

„Wir haben gestern Abend auch Bilder aus Kopenhagen reinbekommen." Ein Bild leuchtet an der kargen weißen Wand auf, „Die Stadt wurde schätzungsweise vor drei Tagen endgültig eingeäschert. So weit unser Aufklärungsflugzeug sagen konnte, gab es keine Anzeichen auf Überlebende. Ähnliche Szenen wurden auch in Amsterdam, Riga und Moskau festgestellt. Jede größere Stadt wurde mindestens bombardiert."

Bei dem Anblick Kopenhagens bekomme ich Gänsehaut. Da wo früher eine, wenn nicht sogar die fortschrittlichste Stadt Europas war, ist nichts. Eine endlos scheinende Wüste aus Asche und Trümmern. Was für eine Scheiße. Ich habe diese Stadt geliebt, aus tiefstem Herzen. Ich war oft dort gewesen. Es jetzt so zu sehen...

„Und dann haben wir noch eine schlechte Nachricht." fährt Ket fort und fährt sich über den verwahrlost anmutenden Bart. In dem Moment fällt mir erst ein, dass ich selber einen Bart trage. Ich bin nicht dazu gekommen, mich zu rasieren. Naja, egal.

„Wenn jetzt die schlechte Nachricht kommt, waren das dann die Guten?" Blaster schaut sich irritiert um.

„Wir haben einen Shatterdome verloren."

Noch tieferes Schweigen senkt sich über die Versammelten, wenn das überhaupt möglich ist. Einige schauen sich um. Auch ich kann es nicht fassen. Wie konnte das bitte passieren? Fuck.

„Wir haben nicht viele Berichte, aber so weit wir wissen haben mehrere Harvester simultan den Shatterdome in Arkhangelsk angegriffen. Es gab keine Überlebenden. Die einzigen Berichte, die wir haben sind vom Central Command und einzelnen Leuten in der Umgebung des Shatterdomes." Er atmet tief aus, wahrscheinlich, um sich seine Worte zurechtzulegen, „Sie wissen, dass wir uns verstecken. Es wird nur eine Frage der Zeit sein, bis sie hier aufkreuzen. Bereitet euch auf jenen Tag vor und wenn es soweit ist...dann Gnade uns Gott."