Six Strong

21

Langsam komme ich zu Sinnen.
Meine Augen brennen. Alles wirkt verzerrt. Staub liegt in der Luft und der Geruch von Verbranntem dringt mir in die Nase.

Crown!
Mehr kommt mir nicht in den Sinn. Mit Mühe öffne ich meine Augen und schaue mich um, ich liege immer noch im Graben. Ich rappel mich auf und schaue sofort zum Shelter rüber. Nichts als ein Trümmerfeld ist von dem Bunker übriggeblieben.

Scheiße. Ich springe hoch und renne so schnell es geht zum Shelter rüber. Qualm dringt aus den Trümmern. Überall rennen Leute umher. Mitten in den Trümmern erkenne ich Angel.

„Hey, Angel!" rufe ich, die Frau dreht sich um und schaut mich mit leeren Augen an. Sie ist offensichtlich den Tränen nahe.

„Hey...Titan." Sie senkt ihren Blick, „Es tut mir leid."

Fuck. Nein. Das kann nicht sein. Nicht Crown! Nicht der komische und arrogante, aber sympathische Kerl, mit dem ich noch vor ein paar Tagen meinen Frieden gefunden habe? Nein! Das kann und darf einfach nicht wahr sein.

„Nein." sage ich perplex, „Nein, das kann nicht sein."
Im Schock klettere ich den Schutthaufen empor und fange langsam an Steine und andere Trümmer wegzuräumen, immer schneller und immer panischer. Eine erste Träne läuft meine kalte Wange herunter, scheiß drauf.

„CROWN!" schreie ich aus tiefster Seele.

Etwas metallisches glänzt da unten. Es ist ein Helm. Nein, nicht ein Helm. Sein Helm. Auf dem zersplitterten Glas prangen noch die Buchstaben C, R, O, W und N in schwarz-rot-goldenen Farben. Ich schlucke schwer und hebe den Helm auf. Er ist kaputt, von innen verbrannt, überall Dellen und Ruß.

Starr starre ich den Helm an, stelle mir das Gesicht des Mannes vor, der in ihm gestorben ist. Das Gesicht meines Freundes , der in ihm gestorben ist.
Perplex drehe ich mich um und starre direkt auf Raven. Die junge Frau starrt mich tränenerfüllt an.

Ich schlucke und schüttele den Kopf, unterdrücke das Gefühl, was da in mir aufsteigt. Trauer kann man sich als Pilot nicht leisten. Langsam schreite ich auf sie zu.

„Es tut mir leid...Raven."

Sie fängt bloß an zu weinen und sinkt zu Boden. Alles dreht sich um mich und auch ich sinke langsam, wie in Zeitlupe, zu Boden.

„Titan!" Eine Hand liegt auf meiner Schulter. Ich sehe hoch. Es ist Jumper. Hinter ihm Hera, die ihr Gesicht in Crimsons Schulter vergräbt. Blaster steht schweigend ein paar Meter abseits.

„Er ist tot."

„Ich weiß."

Ich sehe zu dem Helm runter. Dann zur Seite, wo Raven sich immer noch die Seele vom Leib schreit.

„Helft ihr. Ich komm schon klar."

„Sicher?"

„Mh."

Vorsichtig tritt Jumper an Raven heran und hilft ihr beim aufstehen.

„Schhhh, bloß nicht umdrehen." sagt er, stützt die wankende Frau und führt sie zum Hauptgebäude Zurück.

„Komm schon Bruder, hoch mit dir." Blaster greift mir unter die Arme und hebt mich hoch.

„Geht's?"

„Nein."

Er schluckt.

„Wir müssen zum Chef, berichten." schluchzt Hera und wischt sich eine Träne an Crimsons Ärmel ab.

„Dann los." murmelt Blaster und wankt langsam los in Richtung Hauptgebäude hinter Jumper und Raven her.

Schweigend und immer noch unter Schock stehend betreten wir den botanischen Garten, der sich das Büro des Geschwaderchefs schimpft. Ein paar seiner Abscheulichkeiten sind beim Angriff kaputtgegangen. Der Gestank ist aber noch der alte.

„Es tut mir leid wegen Crown." fängt der Mann leise an, „Er war ein Held."

„Ja." haucht Jumper.

„Immer der erste im Kampf." fügt der Chef hinzu, „Einer von drei Piloten der Luftwaffe mit mehr als einem bestätigten Luft-Luft Kill."

Es war also wahr, womit Crown immer geprahlt hatte. Es waren keine Märchen, sondern die Wahrheit. Und wir haben ihn dafür ausgelacht. Fuck, das schlechte Gewissen...

„Ich habe diesen Mann kämpfen sehen, vor fünf Jahren über dem Jemen. Er war der beste der Staffel. Hat im Alleingang zwei MiG-29 ausgeschaltet und eine dritte schwer beschädigt, die seinen Flügelmann angegriffen hat."

Er atmet schwer aus und sieht uns an.

„Nur ein Pilot hat diesen Wert von drei Abschüssen noch übertroffen. Jetzt, wo euer Staffelführer tot ist, braucht ihr einen Neuen. Keiner von euch hat die Erfahrung für so eine Aufgabe, also hab ich Ersatz angefordert."

Eine große Hünenhafte Gestalt löst sich aus dem Schatten an der Wand. Stand der Kerl schon die ganze Zeit da? Ein locker 1,90 großer Mann in Fliegermontur mit heruntergeklapptem Sonnenvisier. Warum hat der überhaupt seinen Helm auf? Sein Anzug ist gesäumt von Kratzern und Dellen, Spuren von vielen Luftkämpfen.

„Das ist euer neuer Staffelführer. Rufname: Blackhole."

Der Mann strafft sich, seine Knochen knacken und ein Huster entfährt ihm.

„Ich bin Blackhole. Im Cockpit und überall sonst auch. Mein Name tut nichts zu Sache." Er hustet wieder. Nun erkenne ich auch die Stimme. Es ist unser anonymer Retter. Ist er krank oder warum hustet er so? Er humpelt auch ein wenig.

„Nein, Geist 2, ich bin nicht krank. Hab nur die Bäume hinter der Startbahn geküsst. Künstliches
Bein, künstlicher Arm, angeschlagene Lunge aber ich bleibe dabei: Kämpfen, Fallen, wieder aufstehen, weitermachen, weiterkämpfen. Alles für Deutschland. Alles für dieses Land." Ein ersticktes Röcheln dringt unter dem Helm hervor.

Würde ich es nicht besser wissen könnte man denken, dass da ein Zombie unter dem Helm ist.
Diese Gestalt gibt einem echt Gänsehaut. Kein Wunder, dass man ihn Blackhole nennt. So einen harten Hund will ich nicht nachts auf der Straße treffen. Der Fakt, dass er meinen Blick bemerkt, und daraus den richtigen Schluss gefasst hat, macht es nicht besser.

Blackhole dreht sich wieder allen zu. „Ich halte jedem von euch Amateuren den Arsch frei, solange ihr das selbe mit mir tut. Meine Staffel ist ein Team, klar? Und dieses Team unterstützt sich gegenseitig."

Wir nicken und sagen „Jawoll" im Chor.

„Wir werden alle verbleibenden Flugzeuge in sichere Gebiete verlegen müssen, bevor wir mit dem Gegenangriff beginnen können. Sonst schießen sie uns zu Brei. Kennen Sie was geeignetes, Geschwaderführer?" fragt Blackhole, während ihm der nächste Huster entfährt.

„Dazu wollte ich gerade kommen, die Führung in Berlin hat genau das angeordnet, anbei auch Koordinaten. Wir müssen umgehend starten. Ich habe bereits zwei Transportmaschinen angefordert. Wir müssen alles wichtige verladen!"

Wir salutieren und treten auf den Gang hinaus.
„Dann mal los, Geister." meint Blackhole und geht, besser gesagt humpelt, voran zum Ausgang.