Six Strong

38 ~ Schatzsuche

„-zensiert-." fluche ich unzivilisiert und verspüre den latenten Willen dem Lageplan eine auf die Fresse zu geben. Ich habe mich verlaufen. Verbittert und angepisst von allem lasse ich mich auf einer der vielen Kisten nieder, die in der kleinen Bucht stehen. Ich weiß, dass ich irgendwo in einem der 9 langen Hangarreihen mit je 50 Stellplätzen stehe. Nur wo, das ist hier die Frage. An den Wänden prangt in großen roten Buchstaben die Zahl „6" also müsste ich doch hier sein. Ich grüble weiter. Der Weg ist so kompliziert, dass ich einfach frustriert aufgebe.

Titan, badass Kampfpilot, krasser Alienficker und gleichzeitig der legendäre Teamchef der Unterhaltung in der 3. Jagdstaffel, verkackt im Zweikampf gegen einen fucking Lageplan.
Sollte mir das Sorgen machen?

„Hey Titan!" Ich schaue hoch, ein schweißgebadeter Midnight in Begleitung von Kickback kommt in Fliegermontur und mit seinem Helm im Arm auf mich zu. Mh, hab die Jungs lange nicht mehr gesprochen. Mit denen kann man ja wenigstens vernünftig reden, ganz im Gegensatz zu ihrem Staffelführer.

„Wie sieht's aus, Jungs?" Wir machen einen lockeren Handschlag.

„Wir waren gerade draußen, haben irgendeinen NATO Chef eskortiert." beginnt Kickback, der noch an seinem Helm herumhantiert.

„Und haben währenddessen von den Alienpennern Besuch bekommen. Gleich drei dieser Banshees." Beendet Midnight die Pointe, während er sich durch sein völlig durchnässtes Haar fährt. Sein Gesicht ist knallrot vor Anstrengung.

Kickback atmet schwer aus. „Ein KIA."

Ich beiße die Zähne zusammen. „Wen hat's erwischt?"

„Punk ist draufgegangen. Und Warlock musste Notausstieg machen. Den hat's aber auch erwischt glaub ich."

„Fuck, tut mir leid. Hätte von mir aus lieber Monster treffen können." murmle ich. Das Gesicht des Neulings erscheint immer noch so klar vor meinem geistigen Ich. Der Hooligan mit den hellgrauen, zurückgegelten Haaren und den Tattoos.

Midnight trat vor. „Wir kannten ihn nicht lange, das macht's wenigstens ein bisschen besser. Hawk und Atatürk zu verlieren hat uns natürlich ordentlich zugesetzt. Trotzdem..." Er schweigt und senkt den Blick.

„Wie ist es passiert?" Ich schaue zu den beiden Männern Ende 20 und Anfang 30 hoch.

„Dieser Scheiß Bastard hat diese Punker in den Kurvenkampf getrieben, verfickter -zensiert-." Wir drehen uns alle um und direkt sinkt meine sowieso schon geringe Laune in den Minusbereich.

„Ah, Chef." angestrengt lächelt Midnight, während Monster auf uns zustiefelt. Sein Blick verrät mir aber, dass er das gerade gemeinte nicht sonderlich positiv gemeint hat. Monster kommt vor uns zum stehen, würdigt mich eines abfälligen Blickes, der auch gut aus einem rassistischen Retrofilm über Sklaverei hätte kommen können, und wendet sich dann zackig seinen Jungs zu.

Kurz wird irgendwas getuschelt, dann legt Monster seinen Arm um Kickbacks Schulter, der noch einen verwirrten Blick zurückwirft, bevor Monster die beiden aus der Bucht schleift.

Und wer kommt eine Sekunde später genau aus dieser Tür? Genau.

„Crimson!" Der große Kerl kommt müde auf mich zugeschlurft.

„Du weißt nicht zufällig, wo es zum Geschwadergefechtsstand geht oder?" fragt er mich und sein Blick fällt auf den Lageplan, der mir so sehr auf den Sack geht.

„Da wollte ich auch eben hin."

„Und warum sitzt du dann hier rum?"

Ich deute mit dem Daumen über die Schulter Richtung Lageplan. „Finde da mal den Weg." meine ich abfällig. Welcher Idiot auch immer den Scheiß ausgearbeitet hat, ich würde ihm gerne dafür die Fresse polieren.