Wreck

𝚇𝚅𝙸𝙸𝙸 - 𝙱𝙰𝙲𝙷

(Coucou ! Désolée de m'être évaporée, j'étais au FNR et j'ai eu deux semaines trop chargée...)

O C T O B R E

☁️

B A C H

Garage.

Lucy Sinclair.

De toutes les personnes sur cette foutue planète, il a fallu que ce chien appartienne à elle. Cette gamine. Celle que j'ai vue quand je dépannais ce bus et, bien sûr, celle du café l'autre jour. Comme si c'était un putain de clin d'œil du destin. Il fallait que ce soit elle, hein ?

Évidemment, jamais je lui rendrais. Ce chien est à moi maintenant.

Je me frotte la nuque en fixant le chien. Il me regarde, ce traître. J'ai bien vu tout à l'heure, quand elle s'est approchée, qu'il voulait la suivre. Il remuait la queue comme s'il la reconnaissait, prêt à la retrouver. Mais hors de question. Ce chien est à moi maintenant. Il est devenu mon problème, comme tout le reste.

— Viens là, toi, dis-je en ouvrant la porte du bureau, laissant le courant d'air frais s'y engouffrer. Tu vas rester là pendant que je vais voir la belle au bois dormant derrière.

Il s'approche à contrecœur, oreilles basses, le regard suppliant. Ce n'est pas qu'il veut rester là, je le vois bien. Il chouine doucement, jetant encore un coup d'œil en arrière, vers l'endroit où elle était.

— Allez, t'as pas le choix, ajoute-je, fermant la porte derrière lui.

Le chien s'installe sur le tapis, reniflant le sol comme pour chercher une échappatoire. Mais moi, je n'ai pas le temps pour ça.

Je tire une clope du paquet et l'allume, le clic du briquet résonnant dans le silence du garage.

Je tire une première latte, sentant la fumée me remplir les poumons alors que je passe la porte arrière du garage.

Le vent froid me gifle le visage aussitôt, glacial, brutal, comme un rappel que tout ça sent la merde. Je remonte la fermeture de ma veste jusqu'au cou. Je me sens pas mieux pour autant.

Je jette un coup d'œil au ciel. Il fait déjà sombre. La nuit tombe vite dans ce coin. Toujours aussi déprimant. J'ai l'impression que l'obscurité s'installe plus rapidement ici, comme si elle voulait bouffer tout ce qu'elle touche. C'est pas que la nuit qui pèse, c'est ce pays tout entier.

Putain de trou à rats, toujours gris, toujours humide.

Faut être cinglé pour continuer de traîner dans cette ville, et pourtant, me voilà encore.

Mes pas sont lents, comme si je marchais vers une sentence inévitable. Cette foutue Lamborghini.

Qu'est-ce que je fous là ?

Je tire une nouvelle latte, le goût amer de la cigarette me calant un peu, mais pas assez. Pas assez pour oublier que cette caisse va me foutre dans une merde noire. Je le sens. Depuis le début, tout ça pue.

Tout ça à cause de Zed. Il est à l'hôpital, entre la vie et la mort, enfin, là il est bien en vie... il nous as encore foutu dans une embrouille impossible. Et moi, comme un con, je suis là, à garder cette bagnole comme si c'était la chose la plus précieuse au monde.

— Bordel, Zed, t'as vraiment choisi ton moment, soufflé-je en passant une main dans mes cheveux.

La clope se consume rapidement entre mes doigts. Je sais pas si c'est la nervosité ou le froid qui me fait fumer comme ça. Peut-être un peu des deux.