Histoire en Terre du Milieu

Prologue

Les arbres gémissaient, les branches fouettaient l'air, on ne pouvait distinguer sa présence que par les légers bruits de bottes frappant la terre. Vêtu d'une cape verte, comme un tapis de feuillage, il ressemblait à une ombre se mouvant au rythme des branches.

Une épée pendait à sa ceinture, la tâche sombre sur le fourreau indiquait qu'elle avait déjà servi de nombreuses fois. Il était également armé d'un arc aux formes sylvaines accompagné de nombreuses flèches, aux plumes toutes aussi sombres que sa tenue.

Un homme aurait vu un simple rôdeur, mais toute personne aux yeux vifs et alertes, connaissant suffisamment les hommes, aurait remarqué de multiples détails supplémentaires :

Des mouvements fluides et légers, des foulées longues et silencieuses. On aurait pu le confondre avec un elfe s'il n'avait pas eu des oreilles humaines. Un visage marqué par des combats violents, les mains calleuses, résultat de très nombreuses années de pratique de l'art du combat.

Ils auraient plutôt vu une personne différente de tous les autres guerriers... Il était unique.

Un bruit retentit tout proche, semblable aux cornes de chasse. La silhouette se figea quelques instants, comme pour évaluer la distance le séparant de ce dernier, avant de repartir, accélérant l'allure.

Aucune marque de terreur sur son visage, seulement une volonté de fer ressortait de ses traits. Après avoir dépassé un arbre aux dimensions titanesques, il arriva dans une clairière. Ralentissant l'allure, il tira son épée avant de se retourner, prêt à les accueillir.

Ses poursuivants finirent par arriver, des orques aux armes larges et lourdes, qu'un homme peinerait à soulever, et encore moins à manier. Les premiers vinrent s'empaler sur la pointe de son épée, sans avoir eu le temps de faire le moindre geste, propulsés sur la pointe de l'arme

Mais les suivants se mirent à le charger, et il dû combattre. Il croisait le fer à une allure incroyable, comme entouré d'un mur d'acier.

Mais sa dextérité et son talent d'épéiste ne pouvait compenser le nombre impressionnant d'ennemis qui arrivait sans finir.

Et les premières blessures, bien que légères, commencèrent à le ralentir. Une première à la cuisse, l'obligeant à s'appuyer sur son autre jambe, l'empêcha d'éviter complètement le deuxième coup qui arriva :

Le plat d'une lame le propulsa contre un arbre. A moitié assommé, il peinait à bloquer les nombreuses attaques, et sentant sa faiblesse, les orques redoublèrent de puissance.

Une flèche surgit d'un buisson et traversa le crâne de l'orque qui allait porter le coup de grâce, le faisant tomber sur le côté suite à l'impact violent.

Une volée de traits suivit aussitôt, et les orques tombèrent un à un, les flèches trouvaient leur chemin à travers l'armure jusqu'à traverser la chair.

Les quelques survivants sonnèrent la retraite, mais alors qu'ils couraient pour échapper aux flèches, de nombreux elfes surgirent de la végétation. Ils massacrèrent les orques, leurs attaques fluides faisaient jaillir des flots de sang noir. Des dagues volaient, transperçant les armures et s'enfonçant dans la chair.

L'un des elfes aux longs cheveux blonds s'approcha finalement du rôdeur. Il fronça les sourcils en le reconnaissant, et s'empressa de demander :

-Mae Govannen Aragorn, fils d'Arathorn, que fait l'hériter du Gondor dans notre forêt ?

Laissant apercevoir la fatigue sur son visage l'espace d'un instant, l'homme finit par répondre :

-Legolas Vertefeuille, je suis content de vous voir. Je me promenais quand je me suis fait surprendre par cette troupe orque. Ils me poursuivaient depuis des heures, je n'avais d'autres choix que de courir. J'ai eu de la chance que vous me trouviez ici.

-Vous vous promeniez sans aucune escorte ? S'exclama Legolas. Que tentez-vous donc de faire ?

-Rien ! S'exclama Aragorn en haussant le ton. Plusieurs elfes se retournèrent, sensibles à l'éclat de voix. Certain sortirent même leurs armes, prêts à étriper quiconque menaçant le prince des elfes sylvains. Ayant remarqué l'attention soudaine qu'on lui portait, Aragorn continua plus bas :

-Je ne suis pas fait pour être un roi à rester sur son trône, gérant les problèmes économiques ou les relations avec les autres peuples. Je suis né pour combattre pour la justice, mais pas pour quelques querelles à deux sous.

-Et où allez-vous donc comme cela ?

-Je pars loin du Gondor. Il parait que des orques attaquent des villages dans le nord, je compte régler cela.

-Seul ? Demanda Legolas, stupéfait par ce qu'il venait entendre. Vous comptez les tuer tous à vous seul ?

Aragorn se retourna sans un mot, pris son épée qu'il avait posé par terre quand le combat avait cessé.

Il quitta la clairière d'un pas chancelant, harassé par le combat et la course qu'il menait depuis des heures.

Aucun elfe ne tenta de l'arrêter, ils se savaient incapables de pouvoir stopper cet homme, connu même parmi les elfes.

Le descendant d'Isildur, héritier du Gondor, un Dunedain ayant grandi à Fondcombe, la dernière maison elfique de la Terre du Milieu, maniant l'épée comme peu de guerriers en ce monde.

Il était célèbre, mais il allait le devenir encore plus encore dans peu de temps, quand l'avenir des peuples de la Terre du Milieu s'assombrira et que la fin sera proche.