Quinto bajo tierra, sepultado en recuerdos. No hay salida, la entrada fue mortifera, fría y dolorosa, pero sigo. Como la tenue luz parpadeante y amarillenta que alimenta el paso de cabizbajos viandantes, en la sombra, furtivo en el sigilo. Al margen de los grupos, viviendo por momentos, sonriendo con pocos, huyendo de los lutos. Pero la pregunta de el "y si hubiese " me atormenta, el odio se apodera, el miedo me supera, mi crisis me supera. Dolor de pecho por las putas pesadillas, que está bien pero no es lo mismo sabes, que nunca mas volverá el pasado, que todo quedó congelado como en una foto fría cogiendo polvo en la mesilla.
