Ses yeux verts {Harry Potter} - TERMINÉE

Chapitre dixième - La folie du serpent

Voilà un de mes chapitres préférés, j'espère que vous allez l'aimer ♥ Kiss kiss et merci de me lire encore ^^

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Installé dans un fauteuil en cuir, les yeux clos, un verre de whisky pur feu à la main, le professeur Rogue se délasse comme Ingrid Potter vient tout juste de quitter son bureau. C'est la mi-octobre et depuis quelques semaines maintenant, la jeune femme rejoint son professeur le mardi soir, pour prendre des leçons particulières de potions. Et bien que la sorcière ai un certain talent pour cette matière, et qu'il devrait s'en féliciter, le professeur est surtout... agacé. Poussant un soupir, ouvrant ses paupières, Severus fixe un point invisible sur son plafond, avant de se passer une main sur le visage. Ingrid est bonne en potion. Trop à son goût, justement. Elle est trop... comme Lily. En meilleure. Elle a une bonne intuition. Comme lui à son âge, elle évite quelques pièges des potions. Pas tous. Mais elle est sur la bonne voix. En vérité, elle est surprenante. Et cela l'insupporte. Et puis ses cheveux, son nez, ses yeux... Tout en elle lui rappelle Lily. Et c'est insupportable. Une torture de chaque instant.

Nouveau soupir de la part du professeur Rogue qui, après avoir posé son verre sur la table basse noire face à son fauteuil, se lève et fait quelques pas. Même dans l'austère sécurité de son salon, le professeur se sent pourchassé, même ici, par les yeux verts détestables d'Ingrid Potter qui, comme ceux d'Harry, lui rappellent trop ceux de Lily. Croisant son regard dans un miroir qui lui renvoie son reflet, le professeur constate la pâleur de son visage, les cernes sous ses yeux, son état de fatigue avancé, à force de trop tergiverser le soir sans trouver le sommeil... Tout cela à cause des Potter. Surtout, à cause d'elle. Toujours là, tout le temps, jusque dans ses pensées les plus reculées. Troublé, il se laisse tomber dans son fauteuil de nouveau, fixant son regard sur le mur qui lui fait face.

Le professeur revoie devant ses yeux, toutes les fois où Ingrid Potter, par sa présence, l'a torturé. Ce soir de la rentré, ces cours de Défense Contre les Forces du Mal qu'il lui dispense chaque Lundi et chaque Jeudi, ces soirs de retenues, ces autres soirs où elle est venue toquer à la porte de son bureau pour lui demander des souvenirs au sujet de sa mère, et ceux où elle est venue le retrouver pour suivre des cours de potions. Et ces fois où, à son grand damne, il est tombé sur elle au détour d'un couloir, où il l'a entendu rire, comme sa mère l'avait fait dans ces même couloirs avant elle. Tant de souvenirs, qui ravivent en lui une haine féroce et désespérée envers ce qu'il est, ce qu'il a fait à Lily qu'il pense avoir tué lui-même en servant Lord Voldemord, envers James Potter son ennemi de toujours et auquel il ne peut que penser par enchainement logique puisque Ingrid lui rappelle Harry qui lui-même lui rappelle l'époux de Lily.

Seulement, penser à ce qu'il y a de mauvais en la présence d'Ingrid au château, rappelle aussi au professeur ce qu'il a de bon, d'agréable à l'avoir ici. Pas grand chose, certes. Mais après avoir songé à tout cela, s'impose à son esprit cette soirée où, la surprenant dans les cachots en grande conversation avec Granger, il a entendu l'étudiante le complimenter quand à ses compétences en potion. Il n'en doute pas, évidemment, mais... Il s'est sentit curieusement bien d'entendre la sorcière le dire, le reconnaître. Pour la première fois depuis de nombreuses années, il avait été heureux, l'espace de quelques secondes. Et d'autre chose que de mettre une retenue exemplaire à des Gryffondor. Il savait, en prime, que son étudiante n'avait pas voulu le flatter, puisqu'il avait clairement lu la surprise dans son regard lorsque celle-ci s'était rendue compte de la présence de son professeur. Il avait alors accepté, quelques instants plus tard, de lui donner des cours de potions. Que lui était-il passé par la tête à ce moment là ? Il ne saurait pas le dire. Et il en payait maintenant le prix fort à chaque nouvelle heure qu'il s'infligeait lui-même en sa compagnie, comme ce soir. Chaque mardi soir, la même histoire, le même état pour lui. Le même piteux état. Cela l'insupporte.