Lúcifer

Twelve

Aulas de matemática são claramente consideradas chatas. Mas imagine a seguinte situação: você tem bebido como se tivesse um poço sem fundo pedindo por álcool dentro de você, claramente está parecendo um gambá de tão bêbada, e tudo que o bêbados querem depois de beber é silêncio. Mas você está em uma sala de aula, onde você obviamente não queria estar, no meio de vários babuínos balbuciando em bando alguma merda qualquer sobre algum cálculo qualquer de álgebra dois.  A aula de matemática deixa de ser considerada chata e passa a ser considerada como amostra grátis do inferno. E a amostra grátis também incluiu uma simulação de demônios femininos com o rabo pegando fogo por algum babaca qualquer, que são chamadas de vadias da sua sala.

Emma não sabia se queria bater na cara delas ou de certa forma tinha inveja delas. Pra elas parecia tão fácil. Não que Emma esteja reclamando. Talvez um pouco. Mas se você avaliar a vida da garota, também reclamaria. Nos últimos sete meses ela: se envolveu com seu vizinho que mais tarde veio a ser um filho da puta que abandonou ela em um carro após acidente, somente pra não ser preso. Então ela teve que responder por um carro de racha com drogas, além de ter quebrado um braço e uma costela. Mas ninguém ficou sabendo por causa de seus pais, um delegado e um pastor. E esse pastor o qual ofereceu o seu filho para dar aulas de teologia a Emma. Mas o que eles estudaram mesmo foram beijos, até que ele se mudou por motivos desconhecidos e apareceu em sua vida seu professor mais babaca, Nash Grier. O qual se passou de bom moço mas depois revelou ser tão pior quanto ela. E sendo tão pior do que ela resolveu brincar com os sentimentos, emoções e psicológico da moça, a qual acabou cedendo por seus jogos. Mas no dia em que eles transam, o seu ex do inferno o qual, repetindo, a abandonou covardemente, aparece pra atormentar os dois, mas acaba revelando que o professor da moça vem mentindo pra ela desde o começo e o mesmo confirma. Reclamar era tudo o que lhe restava. Além do álcool, que sempre estava ali pra ela.

Durante a aula de geometria a garota caiu sobre uma grande reflexão sobre o falto dela ser, com toda certeza, alcoólatra ao 17, quase 18, anos. Ela procurou por culpados. Culpou seu pai, culpou a vida de merda, culpou garotos otários, culpou o sistema capitalista que influencia jovens a beber somente pra ganhar dinheiro, e a cima de tudo culpou ela mesma. Enquanto encarava algumas formas geométricas no quadro ela pensava em jeitos menos dolorosos de cometer suicídio, mas quando começou um debate com sua consciência sobre o assunto, o seu ego decidiu que ela era bonita demais para morrer assim e que o certo era deixar o mundo te matar. Poderia demorar minutos, dias ou anos. Mas no final o mundo sempre te mata.

Ela considerou os pensamentos muitos depressivos e pensamentos depressivos querem dizer que você ainda não está bêbado o bastante. Quando o sinal bateu uma bomba atômica pareceu ter sido explodida no seu cérebro. Porque sinais escolares são sempre tão irritantes? Porque simplesmente não colocam uma musiquinha legal, os alunos teriam mais estimulo.

Até o caminho do carro Emma tentou calcular a cota de bebida que você pode tomar até morrer. Levando em conta que ela vem bebendo a quase uma semana e estavas prestes a dirigir, a cota de bebida poderia ser uma coisa consideravelmente perigosa. Mas quem liga? Ela não.

Quando Emma adentrou em casa sentiu um cheiro não muito comum na sua casa, era um cheiro feliz. Torta de amora. Maria. Emma não correu até a cozinha porque se não acabaria fodendo com sua cabeça, mas apressou os passos. E como esperado uma senhorinha linda e baixinha tirava um torta do forno.

- Pensei que você nunca ia chegar, menina Emma.- Maria disse sem ao menos se virar.

- Estou dirigindo com cuidado. Eu acho. - Emma riu sozinha, efeito do álcool.

- Precisamos conversar, menina.- Maria finalmente olhou para Emma, com uma cara não muito boa.

- Ah, entendi, a torta é um presente pré-morte.- Emma disse.