A work in progress;

20.05

cosa mi è rimasto da scrivere?

non so più decidere se qualcosa valga la pena essere letto da altri, o conservato nella mia camera. 

mi sento vuota, senza idee, con l'obbligo di scrivere le storie di qualcuno che non conosco. parlo di me, cosa c'è da dire?

niente, niente, niente.

uso le parole di altre per esprimere ciò che sento, ho finito ciò che avevo iniziato, non so dove continuare.

venticinque capitoli in due giorni, e ora non c'è nemmeno un'idea.

sento qualcosa arrivare, un'immagine, una manciata di parole, ma ci penso e, come per un sogno, più cerco di rincorrerlo, più sfugge.

le mie idee sono invisibili come il fumo e come i sogni.

irraggiungibili come le nuvole.

scrivo di notte. al posto del sonno, compongo parole. non mi lasciano dormire, non mi lasciano in pace. 

devo lasciarle andare.