Recueil de textes isolés.

La danseuse.

Un bras fin, légèrement plié au dessus de sa tête, tandis que l'autre, dans la même position, situé devant elle, à hauteur de sa taille. Les jambes, interminables, tendues, en pointe. Un immense sourire aux lèvres et de grands yeux bleus brillants. Un visage de porcelaine et un corps de déesse. Quand la lumière s'abaisse sur elle, elle se redresse. Quand la musique s'élève dans le ciel, elle se met à tourner gracieusement sur elle-même. Elle ne fait que ça. Elle est littéralement faite pour cela. Depuis que ce vieil homme l'a créée, et jusqu'au jour où elle se cassera, elle danse. Elle danse, encore et encore. Sans se fatiguer, car elle en est incapable. Sans parler, car elle n'a pas cette capacité. Elle se contente de voir les yeux des enfants émerveillés qui la regardent, avant de les observer s'en aller. Personne ne veut d'elle, elle n'est pas assez moderne. Elle ne comprend pas pourquoi son fabriquant continue encore et encore de créer. Depuis plusieurs années, déjà, les adultes veulent uniquement les derniers téléphones à la mode, les voitures avec toutes les options et les vêtements que toutes les célébrités portent. Plus personne ne s'arrête pour admirer une belle chose faite main, ou pour écouter de de douces mélodies. Elle remarque que son créateur est de plus en plus fatigué, de plus en plus malade. Elle sait. Elle a deviné qu'il va bientôt rendre l'âme, emportant avec lui l'amour de la simplicité. Et ceci lui fait ressentir une certaine émotion, elle qui n'est pas censée en avoir. La tristesse. Ça la rend triste, elle, simple petite danseuse de boîte à musique.