H love's J (Харли И Джокер)

17. Sorry.

Он сам за­бира­ет Хар­ли из боль­ни­цы. При­ез­жа­ет за ней на сво­ем кор­ве­те — при пуш­ках и фан­фа­рах. Вхо­дит, рас­пахнув дверь с но­ги. Вра­чи рас­сту­па­ют­ся, сес­тры раз­бе­га­ют­ся. Врас­сыпную, слов­но го­роши­ны из струч­ка. Его бо­ят­ся, пе­ред ним бла­гого­ве­ют. Ник­то не пос­ме­ет по­мешать ему, ес­ли он при­шел заб­рать свое. Мо­жет, Бэт­мен. Но его здесь нет. Хар­ли да­же жа­ле­ет. Ей хо­чет­ся, что­бы хоть кто-ни­будь за­щитил её от это­го кош­ма­ра, от па­фоса и лжи. Всех этих бла-бла-бла.

Он идет сре­ди на­ем­ни­ков, шу­тит, сме­ет­ся. Вы­пис­ка из боль­ни­цы ведь ве­селая шту­ка. На­до ра­довать­ся. Мед­сес­тра шеп­чет Хар­ли, что он здесь, сов­сем ря­дом. Глу­пая, ду­ма­ет, что Хар­ли нуж­но вы­бирать­ся, бе­жать со всех ног. Смеш­но. Хар­ли не мо­жет ведь. Но­ги пе­рело­маны, да и бе­жать не­куда. Най­дет, до­гонит, сца­па­ет сво­ими цеп­ки­ми ла­пами.

Джо­кер вхо­дит в па­лату один. Хар­ли смот­рит в по­толок. Изу­ча­ет бли­ки бе­лого на бе­лом, пе­рево­дит взгляд на не­го. В ру­ках ро­за. Ей бы за­кусить гу­бу, но к чер­ту, нет у неё для не­го ни­чего. Да­же на­вер­нувши­еся сле­зы ему те­перь не дос­та­нут­ся.

- Ха-рли, - тя­нет он, а го­лос у са­мого до­воль­ный, ка­кой-то лег­кий и не­весо­мый. Го­лос счас­тли­вого пар­ня, быв­ше­го дол­го в раз­лу­ке, а те­перь, на­конец-то, встре­тив­ше­го до­рого­го и лю­бимо­го. Че­лове­ка. Толь­ко Хар­ли не под­хо­дит под это опи­сание. Она — го­ра мышц, ко­мок пор­ванных свя­зок и па­лоч­ка­ми на­резан­ный биф­штекс. - Те­бе, - го­ворит он и про­тяги­ва­ет ро­зу.

Хар­ли мед­лит па­ру се­кунд. Ру­ка сло­мана, на пе­ревя­зи. Здо­ровую про­тяги­вать не хо­чет­ся. Но у неё нет вы­бора. Не гля­дит, хва­та­ет цве­ток, ра­нит ши­пами паль­цы. Но не из­да­ет ни зву­ка. Бы­ло бы слиш­ком. Рас­смат­ри­ва­ет са­довую ро­зу на вы­соком стеб­ле. Крас­ная. Го­ворят, что цвет страс­ти. Да, толь­ко кар­точки не хва­та­ет. Нап­ри­мер, со сло­вами «Поп­равляй­ся ско­рее. Твой пи­рожок». 

Хар­ли кру­тит цве­ток меж­ду паль­ца­ми. Черт, есть же кар­точка. Гля­дит. Нер­вным ос­трым по­чер­ком на­писа­но: «Поп­равляй­ся ско­рее. Джей». Нет, прав­да же. Не смеш­но. Дичь. Неж­ность? Хар­ли не хо­чет это­го знать.

- До­воль­на? - спра­шива­ет елей­но Джей, рас­ка­чива­ет­ся на пят­ках стоп­танных ту­фель. Единс­твен­ный ат­ри­бут, сви­детель­ству­ющий об об­ра­зе его жиз­ни. Ну, и грим, ко­неч­но.