H love's J (Харли И Джокер)

47. Social network.

Хар­ли на­чина­ет эту иг­ру от бе­зыс­ходнос­ти и уны­ния. Ру­ка сло­мана в за­пястье, ло­дыж­ка вы­вих­ну­та — еле хо­дит. Она вы­нуж­де­на ос­та­вать­ся в убе­жище ежед­невно, по­ка Джей и на­ем­ни­ки ухо­дят на де­ло, ве­селят­ся и иг­ра­ют­ся, по­луча­ют удо­воль­ствие от жиз­ни. Хар­ли прек­расно пом­нит, ка­ково это, - яр­ко и так ра­дос­тно, так прек­расно пу­лять фей­ер­верки в не­бо, так ще­мяще вол­шебно, что хо­чет­ся пла­кать и кри­чать, хо­чет­ся взор­вать­ся от сме­ха, пор­вать рот улыб­кой до ушей. Ей ещё дол­го не при­дет­ся.

И Хар­ли сло­ня­ет­ся по до­му уны­ло и уг­рю­мо. Взды­ха­ет тя­жело, пя­лит­ся на Сай­мо­на, прис­матри­ва­юще­го за ней тя­желым взгля­дом. Во­лочит но­гу по пыль­ным ко­ридо­рам, слов­но зом­би. И это так душ­но, так грус­тно и скуч­но, что Хар­ли по­рой ка­жет­ся, буд­то она зас­тря­ла в слиш­ком длин­ном дра­мати­чес­ком филь­ме, в вяз­ком мо­лоч­ном сне, и не выб­рать­ся.

Ей хо­чет­ся пой­ти за Дже­ем, но он не раз­ре­ша­ет. Рез­ко бь­ет её по ще­ке, ког­да она нас­та­ива­ет и но­ет, злоб­но ух­мы­ля­ет­ся и вы­ходит прочь. Хар­ли трет ушиб­ленное мес­то, вы­пячи­ва­ет гу­бы в оби­де, тря­сет хвос­ти­ками. Не­нави­дит его в ту се­кун­ду боль­ше обыч­но­го, кля­нет­ся, что ис­портит все его шел­ко­вые ру­баш­ки, из­ре­жет нож­ни­цами его тренч на лос­ку­ты. Под­жи­ма­ет гу­бы, ко­неч­но же, не де­ла­ет. Все пус­тые уг­ро­зы — от без­делья, от не­оп­ре­делен­ности сво­его по­ложе­ния, от ску­ки со­сущей и пус­той.

Хар­ли не­нави­дит до­маш­нее хо­зяй­ство, но по­нево­ле на­чина­ет за­нимать­ся им с ут­ро­ен­ным усер­ди­ем. На­тира­ет по­лы ежед­невно, наг­ла­жива­ет ве­щи Джея, на­чиная со­роч­ка­ми и за­кан­чи­вая нос­ка­ми. Брю­ки по стре­лоч­кам, ман­же­ты нак­рахма­лены, чувс­тву­ет се­бя гре­баной Зо­луш­кой, и не в луч­шем смыс­ле это­го сло­ва. Го­товит пло­хо, но все рав­но стря­па­ет, по нес­коль­ко блюд сра­зу. Хо­рошо ли вы­ходит или пло­хо, она не зна­ет. Но на­ем­ни­ки не жа­лу­ют­ся, да­же Джей ни­чего не го­ворит. Кри­вит гу­бы, ест её стряп­ню. То-то же.

Но Хар­ли все рав­но чувс­тву­ет се­бя ужас­но оди­ноко длин­ны­ми но­ябрь­ски­ми дня­ми, сов­сем од­на в убе­жище. Ей не­может­ся и не хо­чет­ся ни­чего не по­тому, что она боль­на, а по­тому, что она чувс­тву­ет се­бя глу­по и бес­по­лез­но. Нян­чится со сло­ман­ной ру­кой, с вы­вих­ну­той ло­дыж­кой, слов­но ма­лень­кая, дев­чонка, ког­да мог­ла бы по­могать сов­сем по-дру­гому. Бей­сболь­ная би­та пы­лит­ся на пол­ке, все ещё тя­жела для ле­вой ру­ки, - ни­как не при­вык­нуть.