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Após mais uma noite, minha palavras gélidas estavam deitadas sobre a folha. Toda a essência do momento havia sido transformada em letras.

Era mais uma obra completa. Ansiosa por olhares, críticas e elogios.

Meu olhar, mais uma vez, deslizou pelo mosaico de sentimentos, e se viu perplexo pela questão que encontrou.

Onde termina a poesia e se inicia o grito de socorro?

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