E na noite de bares, estava ela mais uma vez na Boemia das palavras.
Entorpecida em um novo poema e embriagada em novos versos.
Era assim todas as noites. Sempre foi.
A lua surgia e ela ia em busca de novos rumos, novos lugares e novas pessoas.
E sempre os encontrava; Vezes em páginas amareladas, vezes em livros recém lançados. Mas só, ela nunca ficava.
Descia uma dose atrás da outra. Ia do gélido romance ao mais alcoólico suspense. Ela provava e apreciava o gosto amargo de um logo após sentir o doce do outro. Sempre misturava.
Era loucura. Ela sempre soube.
Mas ela era Boêmia. E a noite era dela.
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Abismo De Versos
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