67. Le coupable n'est pas toujours celui qu'il prétend être

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67. Le coupable n'est pas toujours celui qu'il prétend être

LUNDI 30 MARS

Amnésie. Voilà le premier mot que j'entends lorsque j'émerge à nouveau, quelques heures plus tard.

Prya et Michael sont passés, ce matin. Selon eux, je tiens un discours incohérent. Ma mère adoptive a même assuré au médecin que j'avais zappé plus d'un mois de ma vie, comme ça, d'un coup. Je ne vais pas mentir, ça a été difficile à entendre. Les troubles qui m'ont agitée à Tokyo m'ont fait oublier pas mal de souvenirs de mes parents, oui, mais pas toute une portion de mon quotidien ! Je me rappelais encore les moments partagés avec mes amis, par exemple. Seuls quelques repas, balades ou sorties en famille s'étaient effacés de mon esprit, au-delà du jour de l'accident en lui-même...

Aujourd'hui, ma mémoire est encore plus nébuleuse, et ma connaissance des récents événements s'apparente au néant. Apparemment, la fête à laquelle je me suis rendue n'était pas celle de Dave Forsters, mais celle d'Harry Stewart. C'est là qu'on m'a vue pour la dernière fois, à la ferme de ses parents. Le shérif de la ville pense que j'ai rencontré Cerbère dans les heures qui ont suivi, car lui aussi manque à l'appel. Si j'en crois ce qu'on raconte, il a le faciès pour kidnapper des jeunes filles... Dans ce cas, Jake Hill a une tête de con, lui.

Sans qu'on sache pourquoi ni comment, je me suis retrouvée à quelques kilomètres de Brastlyn deux jours plus tard, dans un état lamentable. Les autorités sont persuadées que l'agent de sécurité du lycée m'a fait vivre l'innommable, mais je n'arrive pas à me faire à cette idée. Cerbère est gentil. Je suis sûre que ça le ferait marrer, de voir une foule de gens qu'il ne connaît ni d'Ève ni d'Adam le traiter de détraqué. Il m'a toujours semblé n'en avoir rien à foutre des autres. C'est pour ça que je l'aime... l'aimais bien.

Mais vu les accusations qui planent sur lui, désormais, ça m'étonnerait que je le revoie un jour. Il est accusé des meurtres d'un chef de famille, d'un ado de 15 ans, de Tanya McLagen et d'un pompier de Port Angeles qui a été retrouvé carbonisé dans sa voiture, à quelques mètres de la plage de Brastlyn, le soir de ma disparition. Tout serait plus facile si je me rappelais ce qui s'était passé. Là, au moins, je saurais quoi penser, et je pourrais défendre Cerbère comme il se doit.

Les flics ont déserté l'hôpital dès l'instant où ils ont compris qu'on ne pouvait pas se fier à moi – mémoire défaillante, tout ça, tout ça... La seule qui m'écoute, c'est la fille plongée dans son bouquin. Elle n'en ressort que pour m'entendre balbutier des incongruités. Si elle ne paraissait pas si jeune, je l'aurais prise pour une psy.

— Nous avons vos résultats, Mademoiselle Tanaka, m'interrompt un interne en me couvant de son regard lumineux, aussi bleu que ma peau meurtrie.

Déjà ? Ils ont fait vite ! Je m'attendais à comater au moins jusqu'à demain matin avant d'apprendre ce qu'ils avaient vu sur le scanner et l'IRM.

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