Les Immortels - TOME 1

Chapitre 1 - Des visiteurs à Newport...

Le manoir de pierre blanche comptait autour de lui une trentaine de maisons. Le quartier sécurisé de Newport Beach, en Californie, n'abritait que de riches familles à la réputation exemplaire. En fait, il s'agissait de l'unique manoir du quartier. Les autres n'étaient que de très grandes maisons et il était impossible de les comparer. Dans ce quartier bourgeois, tous les élèves allaient au même lycée privé, situé non loin de là. Un lycée où les clans et la hiérarchie étaient bien établis.

Au milieu de la matinée, Alanah Morrison, jeune fille de dix-sept ans, lisait comme à son habitude l'un des livres écrits par son père depuis longtemps disparu. Dix ans déjà. Son père n'avait jamais été écrivain ou journaliste. Il n'avait en réalité, jamais eu un quelconque métier ou lien avec l'écriture. Pourtant son absence la pesait de plus en plus et il lui était impossible de s'en débarrasser. Cette disparition restait d'ailleurs inexplicable.

Ses longs cheveux noirs cascadaient sur ses épaules et dans son dos. Ses yeux verts ressemblaient à des émeraudes et faisaient ressortir sa peau au teint de porcelaine. Handicapée depuis deux ans, Alanah comparait tous les jours sa vie à l'enfer. Manquait plus que Lucifer et ses joyeux démons pour compléter le podium et la fête serait parfaite. Celui qui lui avait volé sa vie ne faisait évidemment plus partie de son cercle d'amis. Elle, qui devait avoir la vie devant elle, que pourrait-elle faire à présent ?

Condamnée à rester dans un fauteuil roulant, elle n'avait pas trouvé d'autres occupations que la lecture, à faire pendant son temps libre. Et quand elle avait quelque chose à faire, alors il ne s'agissait que de devoirs ou exposés à préparer pour l'école. N'étant pas une grande manuelle, elle s'enfermait dans ses bouquins et se coupait du monde réel pendant des heures. Elle relisait sans cesse les mêmes romans écrits à la main par son paternel, où il disait avoir vécu des aventures fantastiques dans un monde qui n'existait pas. Le tout sur fond de magie et de tyrannie qu'il devait combattre sans plus attendre. Ses histoires où le héros finit toujours par battre le méchant et sauver la belle. Ces histoires qu'elle parvenait à imaginer la nuit, dans ses rêves, toujours peuplés d'étranges créatures et de personnes fabuleuses.

Le scénario habituel en somme. Les gentils contre les méchants. Le noir et le blanc. Jamais de gris. Du Tolkien en plus récent. Et encore, d'autres écrivains décrivaient ce genre d'histoire. Elle les aimait bien. Mais les histoires, de nos jours, se ressemblaient tellement qu'il fallait s'accrocher pour trouver l'originalité.

Elle doutait que tout cela soit vraie de toute manière. Elle se plut cependant à croire qu'il existait d'autres réalités qui n'étaient accessibles à personne. Certains croyaient à l'existence des extraterrestres. D'autres à celle des fantômes. Ni l'un ni l'autre n'avait tort ou raison. Chacun sa vérité et sa logique. Un monde inventé par son père pourrait somme toute exister, sur une autre planète.

Son père lui manquait atrocement. Des voix naissaient quelques fois dans sa tête et lui soufflaient l'envie de se venger. Comment se venger en fauteuil roulant et sans connaître le responsable ? D'autant qu'elle ignorait s'il avait été tué ou s'il avait disparu. En fait, elle essayait encore de découvrir ne serait-ce qu'un début de réponse à sa disparition. Son père était à lui seul un bien beau mystère.

Était-ce utile de se venger ? A croire que non. La personne qui nous manquait ne revenait pas lorsqu'on éliminait celui ou celle qui avait causé sa perte. Alors pourquoi des personnes s'en arrogeaient le droit ?

Elle se souvint du dernier soir où elle avait vu son père et rien ne montrait, ce jour-là, qu'il risquait de se faire tuer ! Il s'était contenté de venir la voir et de lui dire quelques mots, certes étranges sur le coup, mais qui avaient pris tout leur sens quand sa mère avait décidé d'appeler la police.