Dans son sang coule encore cette chose, cette chose qui tue tout.
Dans son sang, il y a encore de l'éthanol.
Dans son sang comme dans ses yeux je ne reconnais plus rien.
Alors que chez moi, il n'y a qu'une pluie de reproches, toujours les memes mais toujours aussi cinglants.
Et c'est pas gérable.
Laisser sabattre cette pluie diluvienne ou garder en soi tout ça.
Se contenter d'un simple constat ?
VOUS LISEZ
Carnet
PoetryQuand, assis sur un banc, ou peut-être sur la pelouse de ton jardin, tu t'effondres dans la misère de ta vie, écrire tes pensées, te raccrocher à la légèreté des mots devient une question de survie. Voilà ce qu'est ce carnet : une issue de seco...
