Dragostea nu-i fixă.
Aș numi-o mai degrabă maleabilă
Nu-i nici mână cerească
Pentru că demonii au inventat-o
Are sute de forme
Însă nimeni nu o poate
Cu adevărat defini
Sute de manifestări
Una mai diferită ca cealaltă
Toată lumea are una aparte
Unul plânge, altul râde
Fiecare cu a lui țepușă
Alții și-o înfig singur
Dar unii tot o primesc
Iar războiul începe
Cine are mai puține sentimente
Va rezista...altul va fumega
În focurile primelor iubiri
Și tot ele îl vor stinge
În jocul lor murdar
La care ele hotărăsc dacă iei parte
La această agonie rece
Ce inima îți încălzește
