Чернила цвета облаков

Глава 18. Просто поцелуй.

POV: Эшли.

— Можно я останусь у тебя на ночь?
Я не знаю, как дошло до этого вопроса. Впрочем, я даже не знаю, как дошла с НИМ до дома. Писатель, чьё имя покрыто пеленой тайн, снова «украл» меня с уроков и привёл в клуб, где мы провели остаток дня. Алкоголь ударил в голову. Мы стоим посреди моей комнаты, шатаемся, как идиоты. Я ничего не помню.
— Ну... Оставайся, — пожимаю плечами и еле держу глаза открытыми.
— Кто знает, может, в следующий раз ты тоже окажешься у меня в кровати, — он улыбнулся и подмигнул мне.
— Так...
— Нет-нет, я не то имел ввиду. Чёрт... — парень потёр глаза руками и подошёл ближе. — Знаешь, иногда мне кажется, что я какой-то супергерой, которому осталось только спасти кого-то, и тогда история будет закончена.
— Ты просто пьяный, — я улыбаюсь и облокачиваюсь спиной о шкаф.
— Нет, Эшли, нет... — он качает головой и жмурит глаза, будто от боли. — Я так... М-много думал... А что, если никакого счастливого конца и нет? Может, я кончусь, как росомаха. Спасал, спасал и сдох.
Он смотрит на меня, а я сжимаю руки за спиной и понимаю, что я и есть причина его плохого конца. Мне стоит только узнать его имя, и я обреку парня на смерть от рук убийцы Сент-Пола.
— Всё будет хорошо.
— Нет! — он почти кричит это. — Никогда не говори мне такие банальные фразы. Никогда, ясно?
— Да... Ясно.
Я опускаю взгляд, мне становится ужасно жарко. Может, от алкоголя, может, от стыда. Но из-за чего стыдиться?
— П-прости... — его язык заплетается, парень выдыхает и опять качает головой. — Я жутко пьяный, — он виновато поднимает взгляд и грустно ухмыляется. — Можно?
Я не знаю, что он имеет ввиду, но киваю головой, как болванчик. Моя комната вдруг становится ужасно тесной и душной. Мне не хватает воздуха. Парень ставит руку возле моей головы, а другую кладёт мне на шею. Мурашки даже не успевают пробежаться по телу. Он наклоняется, его губы касаются моих, и я совершенно теряю связь с этим миром. Он слегка кусает мои нижнюю губу, оттягивает её и покрывает нежностью, словно извиняясь. Нравится ли мне? Чертовски нравится. Он целуется, как Бог. Может, это просто последствия нескольких бутылок какой-то смешанной дряни, но тем лучше. Сейчас никаких забот. Завтра мы снова пойдём в школу и забудем об этом. Никаких обязательств. Просто... Поцелуй?
Он поднимает мой подбородок, целует в шею и опускает руку на ягодицы. Сжимает, слегка оттягивая платье. Придавливает меня к шкафу и трётся пахом о моё тело. Я томно дышу, и всё начинает кружиться перед глазами. Он заставляет повернуть голову в сторону, освобождая себе место на моей шее. Я смотрю вправо... Смотрю на окно. Как и в прошлый раз, сначала в своё, а потом в ЕГО. Привычка. А вот только потом прихожу в себя. Я вижу пустое окно соседа, и начинается паника. Я отталкиваю от себя парня, хватают за голову и хожу кругами по комнате, пока он отходит от шока.
— Что? Что такое? Кто там? — он взволнованно хватает меня за плечи и останавливает.
— Моё здравомыслие, наверное, — всё ещё нервно дышу и оглядываюсь по сторонам. К горлу подступает тошнота. А что, если бы ОН стоял там? Что, если бы увидел нас? А что, если видел?..
— Ты в порядке?
— Да, мне нужен воздух, — говорю быстро и направляюсь к окну, а парень не даёт сделать этого, схватив меня за талию.
— Брось, ты же не обижаешься?
Его лицо начинает плыть перед глазами. Теперь я осознаю, что те мурашки были совсем не от поцелуя.
— Мне... нехорошо.
— Вишенка подействовала? — он хитро улыбнулся и уложил меня на кровать, сев рядом.
— Что?..
— Её обычно заказывают для девушек, чтобы споить их и... Ну, ты поняла. Сама видела, я такого не заказывал. Видно, бармен подшутил над тобой, — он засмеялся, и смех его утонул в темноте. Всё утонуло в темноте.
— Мне... плохо...