POV: Эшли.
Хорошо, когда у человека есть приятные воспоминания. Это как сверхусовершенствованный лифт, который может перенести в определённое время к определённым эмоциям. В последнее время я часто стала вспоминать Марти и его назойливую маму. Нет ни того, ни другого, а вот кнопки на лифте всё ещё в хорошем состоянии. Я помню его волосы почти по плечи. Помню рельефное тело с татуировками. Помню глаза, улыбку, пусть и была она иногда фальшивой. Помню его холодный тон, его руку, вечно лежащую у меня на коленях. Ему так долго удавалось водить меня вокруг пальца, но в итоге он сам запутался в лабиринтах своей лжи. Перед глазами всё ещё то видео, где Мёрфи спрашивал у него: «Что будет, если я принесу голову твоей возлюбленной?», а Марти искренно умолял не убивать МЕНЯ. Меня... Ошибку всей его жизни. Говорят, на ошибках мы учимся. Раз так, то Марти оказался плохим учеником.
Воспоминания спасают именно в такие моменты, как этот. Мы с Крисом трусливо поглядываем в окно и приоткрытую дверь на пожарных, которые пытаются угомонить пламя. Некоторые бегают по соседским домам, узнавая, остался ли кто-то.
— Дом напротив! — воскликнула я слишком громко, из-за чего парень влепил мне подзатыльник.
— Шёпотом и на «Вы», — шипит он, после чего локтём облокачивается о полку со всяким хламом и заваливает её к чертям, создав много шума.
— Они уже его проверили, а соседи давно съехали. Можем пока отсидеться там и запереть его где-то, — я перевожу взгляд на Мёрфи, которого мы удосужились только уложить на диван. Веки его нервно подрагивались — плохой признак. Если очухается, то влетит нам обоим.
— Связывания не сработают. Мы с ним проверяли, — Крис безобидно шмыгнул носом и, поставив руки по бокам, кажется, совершенно не замечал мой ошарашенный взгляд. Да кажется, его вообще ничего сейчас не смущало. Ни горящий по соседству дом, ни друг, которого он вырубил какой-то палкой, ни то, что мы никак не можем решить, что делать дальше.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Чернила цвета облаков
Подростковая литература«Ты - самое хрупкое из всего, что я держал в руках. Ты разбиваешься, как стекло, осколки которого впиваются мне в кожу. Но как же мне сломать тебя, не поранившись самому?» Тейлор Мёрфи «Ты рассыпаешься на части. И в миллионный раз делаешь вид, мол...