Erano i morsi sulla pelle a farla diventare viola e le lentiggini erano divenuti fiori sul viso pallido.
Fotografie strappate di lei, non giudicate il suo passato.
Senza pupille raccoglieva conchiglie bianche in una spiaggia fredda di settembre.
Abito di seta lungo ai piedi, violacea sensazione di morte, lei un'innata primavera invernale.
Clara
