Pesadillas y Harry realmente se instala en Prince Manor
Severus estaba tirando y girando bajo su ropa de cama negra, tirando su edredón. Era su propio hacer, ya que estaba atrapado en una vívida pesadilla, una que había estado teniendo durante las últimas noches. Siguió viendo a un pequeño niño de doce años pidiendo ayuda, atrapado en la Cámara de los Secretos. Solo la pesadilla mostraba a Harry muriendo continuamente, y él viendo la cara devastada de Lily una y otra vez. Ella seguía diciéndole que estaba decepcionada con él, y luego decía una y otra vez "lo prometiste, lo prometiste" con esa horrible voz monótona que había usado después de que él la llamara sangre sucia cuando eran niños. Esa única palabra que había destruido su futuro, y había consolidado su destino como un Mortífago. Como de costumbre, se despertó, un grito silencioso a punto de arrancarse: pesadillas y terrores nocturnos a los que estaba acostumbrado. Al ver las cosas que había hecho durante sus días de mortífago, haber experimentado a los dementores los hizo más fuertes y aún más vívidos. Pálido y agitado, Severus usó su varita para ver la hora antes de caer de nuevo en su cama. La ropa de cama negra lo hacía parecer aún más cetrino y enfermizo, si eso fuera posible. Se estremeció nuevamente ante su pesadilla hoy, al ver a un niño de doce años perseguido por un basilisco de sesenta pies. Un niño que había jurado proteger a Dumbledore y Lily a toda costa, y sin embargo, había sucedido bajo su propia nariz. ¿Qué más se había perdido? ¿Por qué se había perdido todas las señales? ¿Estaba demasiado envuelto en su odio por James Potter? Se estremeció ante el pensamiento. Solo deseaba poder tenerlo con Dumbledore, pero si lo hacía, tenía la sensación de que Dumbledore no dejaría que el chico regresara. Lo que le hizo burlarse de sus propios sentimientos, pero no podía negarse que le estaba gustando bastante al niño. Lo negaría enfáticamente, incluso bajo la tortura de la maldición de Cruciatus.
Finalmente, Severus recuperó su ritmo cardíaco a la normalidad, después de veinte minutos de meditación. Eran las cinco de la mañana; sabiendo que no volvería a dormir, se levantó. Después de una larga y lujosa ducha, salió de su habitación, ya vestido. Mientras caminaba por la habitación de Harry, vio una luz brillar a través del hueco en la parte inferior de la puerta. Frunciendo el ceño con preocupación, llamó a la puerta, pero no recibió respuesta.
Abriendo la puerta, se asomó; Vio a Harry sentado leyendo un libro. Eran más de las cinco y media, ¿qué demonios estaba haciendo el niño? Sabía que Harry siempre estaba levantado a las siete y vestido.
—Potter, ¿qué diablos estás haciendo arriba?— Preguntó Severus, su voz exasperada.
Harry giró alrededor, sorprendido, ni siquiera lo había oído entrar, lo cual era inusual. Siempre supo cuando la gente estaba allí, tenía el sueño ligero y estaba más alerta cuando estaba despierto. Habían pasado años desde que alguien había podido sorprenderlo así. Tenía que admitir que no le gustaba ni un poco. Notó que su Maestro de Pociones entró más en la habitación con lo que solo podía describirse como una expresión preocupada en su rostro.
—Um... simplemente no podía dormir— admitió Harry sin entusiasmo, sabiendo que Snape podía sentir la mentira. Había estado leyendo los libros de Oclumancia y Legeremancia que su maestro le había dado. Sabía sin duda ahora, que así era como Snape podía leerlo como un libro abierto.
—¿Pesadillas?— Severus preguntó, sentándose al lado de la cama. Solo con ver al niño vivo y bien acomodado como nada más. No sabía por qué estas pesadillas lo afectaban tanto, pero solo podía deducir que sentía que había fracasado. Hizo un voto para proteger a Harry Potter, y las pesadillas eran la prueba de que había estado fallando en su promesa.
—Sí, señor— finalmente suspiró Harry, diciéndole por primera vez a alguien que incluso los estaba teniendo. Estaba extremadamente contento de que su Maestro de Pociones no se estuviera burlando de él. No. En todo caso, parecía aún más preocupado. Harry no sabía cómo podía leer tan bien a su maestro, pero podía. Su rostro podría carecer de emociones, pero sus ojos, que usualmente eran como túneles negros, brillaban de preocupación. Por mucho que Harry dejara a un lado los sentimientos, se sentía extremadamente mareado de que a alguien le importara lo suficiente como para preguntarle sobre eso. Porque se había levantado tan temprano en la mañana, e incluso sabiendo por lo que estaba pasando.
