— То есть, всё это время, когда мы были на командировке, ты врала, что гуляешь с друзьями? — спросила мама, медленно проведя взглядом дом. Точнее, домом назвать сложно; на полу разлиты напитки, стёкла от бокалов, диваны, стол и стулья были перевёрнуты, на люстре одиноко висел чей-то лифчик. Значит Люки и Сиц сбежали? Уроды, друзья ещё называются.— Мам, пап..я..э-э-э...
— Значит так, — начал папа строгим тоном. О нет, я знаю этот тон. — Начиная с этого дня, ты находишься под домашним арестом..
— Но папа! Я не маленькая, чтобы сидеть под домашним арестом!
— Возражения не принимаются! — воскликнул он. — Мы тебе доверяли! Ты понимаешь? А ты просто взяла, и растоптала доверие!
— Я совершеннолетняя и имею право на..
— Пока ты живёшь с нами, под нашей опекой, мы имеем право с твоей мамой принимать меры.
— Мам? — я с испугом посмотрела на женщину. Мама не такая жестокая, как отец. По крайней мере, я надеюсь на это.
— Детка, — замешкалась она. Нет, нет, нет!! Прошу!! — Твой отец прав.
— Я ещё добавлю напоследок, — продолжил папа. — С завтрашнего дня, ты будешь под его присмотром, — он указал на Кристиана, который молча наблюдал за нами. — Он сам будет отвозить в университет и так же привозить домой. И постоянно, я повторяю, постоянно, будет находиться рядом с тобой, чтобы ты не наделала глупостей.
— Папа, я достаточно взрослая, чтобы сама добираться до учёбы! Мне не нужна собачка, которая хвостиком будет бегать за мной!
— Вы ведь не против, Кристиан? — отец посмотрел на парня.
— Нет нет, я согласен, — закивал Джексон, кидая на меня частые взгляды. Чёртов ублюдок. Я покажу тебе сладкую жизнь, урод.
— Вот и отлично, — сказал папа. — Алекса, скажи спасибо, что я не запрещаю тебе с друзьями общаться.
— Спасибо! — крикнула я, поднявшись наверх.
Я упала на кровать. Так! Не плакать! Алекса Вега никогда не плачет! Выше нос! Ну держись, Кристиан Джексон. Ты начал эту войну...
******************
Утром я проснулась с паршивым настроением. Начался ад. Нет, я не про университет, а про вчерашнего копа, который разругал меня с родаками.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Perfect [ЗАВЕРШЕНО]
Roman pour AdolescentsО чём они, мать их, говорят? Торопливые слова, все об одном, Я не играю в это дерьмо. Потягиваю French Vanilla. Самолет бизнес-класса взлетает, Дом зовет, Морокко, я здесь Стилист не нужен. Я не играю с этими сучками, они же как дети. Да, оглянись...