La bataille de Poudlard est désormais terminée, laissant derrière elle des ravages dévastateurs. Hermione en est encore déchirée et peine à tourner la page de la catastrophe. Mais lorsqu'un prétendu nommé Salmander tente d'achever le travail inaccom...
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Allongée sur le lit d'une chambre que les Weasley lui avait prêtée, Hermione repensait à Salmander. Il lui rappelait terriblement Voldemort. Elle avait encore la vision de son regard empli d'une haine profonde, d'un désir de pouvoir tel que celui du Seigneur des Ténèbres.
Est-ce que tout allait recommencer comme avant ? La guerre était-elle réellement terminée ?...
Soudain, quelqu'un toqua à la porte.
— Entrez, dit Hermione en soupirant.
C'était Drago.
— Hermione, j'ai besoin de te parler, commença-t-il.
— Eh bien vas-y, je t'écoute.
— C'est un peu stupide de le dire maintenant, mais mieux vaut tard que jamais. Je tiens à m'excuser de mon orgueil et de toutes les insultes que je t'ai adressées lors de ces dix dernières années à Poudlard. Je n'étais qu'un enfant arrogant et jaloux. Je suis vraiment désolé.
— Oh... je vois.
— Je te promets que je ferai tout mon possible pour me rattraper. J'ai changé, assura le jeune adolescent.
— C'est très aimable à toi, Drago.
Mme Weasley cria à travers toute la maison que c'était l'heure de venir à table, coupant ainsi la discussion.
Lors du dîner, l'ambiance était glaciale. Personne n'osait rompre le silence qui s'était discrètement installé dans la maison ; on n'entendait que les tintements des couverts contre les assiettes.
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Hermione jeta un rapide coup d'œil à la fenêtre. La pleine lune éclairait sa chambre.
Sur la pointe des pieds, elle se leva et ouvrit le tiroir de sa table de chevet. La jeune fille avait pris le journal de Drago avec elle, avec l'intention de lui remettre sans qu'il ne s'en aperçoive.
Les mains tremblantes, elle relut la carte de la Saint-Valentin qui lui était adressée.
