Qual è il senso? Quando il ghiaccio è dentro casa, quando il vento taglia il volto, un coltello di bugie. Ho tremato nel silenzio, viso asciutto, denti stretti, l'anima che lenta si svuota di ogni parola; e nel vuoto sembra bruci, e il dolore è intrappolato.
Non mi sembra piú che valga, e come faccio a respirare? Si consuma nel silenzio, questo spirito di vetro, crepa dopo crepa, si fingeva esser cristallo. Le ali di farfalla battono come caldi palpiti, mentre il cuore muscolare si incrina nel buio della solitudine. Risposte a cui non si puó rispondere, angosce senza firma, colpe senza origine e pianti senza senso; nessuna strada porta alla meta, solo polvere e ghiaccio nell'abbraccio freddo della vita.
Qual è il senso? Non ci sono le risposte e il credo è vano, la gabbia dell'ansia è aperta alle intemperie, la belva si aggira nel cuore e nella mente. Le vene inconsapevoli trasportano il veleno, il cuore pompa e schiaccia, ma sfugge il senso, non c'è senso.
Il dolore strappa e grida. Sveglia l'anima. La musica è amore e morte e i battiti si stracciano nel canto... come ali di farfalla. Se si storce e se si incrina, se si scordano i violini, se le ali sono grigie e se il canto è solo un sogno; allora questo mondo affonda nell'oscuro vento che riporta in vita il credo di un amore morto.
Se nessuno in fondo è solo, allora è falsa solitudine, ma inconsapevole e stolida, sorda alle preghiere, sorda alle grida e al fuoco, divora il cuore e il volto. Lascia solo gli occhi, per guardare oltre il velo.
E la rabbia ringhia, affogata nell'incomprensione, negli sguardi trasparenti e nei volti indifferenti; urla segregata il suo dolore crepitante, come un fulmine spossato, scintilla accesa nella polvere. Urlo in silenzio, il cuore infranto, la mente spenta, l'occhio ceco. Urlo e non respiro.
Qual è il senso maledetto di questo dolore senza nome, questa stolta incomprensione, questa rabbia senza cuore?! Come canta la sirena canta il diavolo sott'acqua.
E come marinai seguiamo stolti le soavi note.
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Il Bocciolo
Poésie"Ho scritto pagine e pagine, e alla fine l'inchiostro era sangue." Raccolta di poesie in prosa.
