Non c'è sempre speranza, quando l'anima rifiuta di fare un solo passo avanti, e il cuore masochista si batte e si dispera, pompando oscurità e rabbia nelle vene. Come un macellaio, accetta in mano, si fa a pezzi dall'interno e cerca un sangue più pulito. Colpisce quanto male possa fare un sentimento, e non sanguina nemmeno, ci colpisce solo dentro; quando il fiore della vita appassisce nel marciume, e le foglie inaridite si fanno briciole nel vento.
Ma io spero nel mio cuore, e custodisco la speranza come un bocciolo di miele; che la terra sotto i piedi e le nuvole nel cielo, che i fiori della vita e i sorrisi dei bambini, siano da qualche parte impressi nella pietra: che il tempo li scolpisca in un'opera d'amore, un'opera stupenda che nessuno può scalfire.
Non c'è sempre speranza, quando spiriti di morte e autodistruzione affollano l'aria, e gli uomini soffocano con ogni respiro, quando l'amore pare arrendersi al buio del mondo e le lucciole cadono morte ai nostri piedi; e poi un giorno, lo sappiamo, tutte le candele saranno cera informe, e gli alberi rami secchi senza vita, l'erba sarà corrotta dal fiato del male e il serpente aggrovigliato guarderà la luna spegnersi.
Ma io prego nel mio cuore, e custodisco la preghiera come una rosa nella neve; che la terra sotto i piedi e le nuvole nel cielo, che i fiori della vita e i sorrisi dei bambini, siano da qualche parte impressi nella roccia; che il tempo li scolpisca in un'opera d'amore, un'opera stupenda che nessuno può scalfire.
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Il Bocciolo
شِعر"Ho scritto pagine e pagine, e alla fine l'inchiostro era sangue." Raccolta di poesie in prosa.
