ᝨℍℰ ℬℒ⌾⌾ⅅℽ ℳᗅℛK

XIX

Небо почернело, солнце померкло... Из таких простых слов можно сочинить целую поэму, рифмуя слова и добавляя смысла. Но почему же поэтов в мире так мало, если принцип написания стихов так прост? Может кому-то просто лень, может кто-то просто стесняется или боится критики, а возможно вся проблема в необходимом для этого таланте..! Да какой тут талант? Тупо использовать слова и рифмовать их, добавляя хоть каплю смысла - вот что тут сложного, забадай меня Пушкин (Царство ему Небесное)?!

Ветер по полю гуляет,
Покоряя море злак,
Лишь направление меняет -
И вовсе нет законов - мрак!

Полминуты - вот уже стишок готов! Ничего сложного, но вот вопрос: для чего пишутся стихи? Хм... Каждый по-своему ответит на этот вопрос, но я отвечу так: каждый поэт хочет поделиться с людьми своим взглядом на мир, своим мнением и чувствами, чтобы показать, чем, по его мнению, великолепен этот мир и каковы его недостатки. Возможно не все согласны с моим мнением, но оно и не дожно быть одинаковым. Что у поэта, что у обычного человека - свой взгляд на мир, но не каждый способен поделиться своим мнением, а это плохо...

***

Ветер бесцельно блуждал по городу, что не хвастал особым величием. Может это по тому, что было пасмурно? Отличная теория, но кому-то по нраву такая погода. Кому? "Нечистым" существам - несолнцелюбимым тварям-вампирам, кому до погоды вообще было никакого дела. У них были дела поважнее, чем наблюдать за изменениями и без того "благоприятной" погоды.

- Мда... Ну и угораздило же тебя, Мика! - покачивал головой фиалковолосый вампир, грустно смотря на померкший небосклон. - Да и документ мы не добыли... Зашибись!

Два вампира сидели на крыше одной десятиэтажки, изредко обращаясь к друг другу. Один из них был фиалковолосый кровосос, имя которого Лакус Вельт, а другой был с выделяющейся шевелюрой - перебинтованной головой, что добавляла парню жалкий вид. Благо, бинты не закрывали вид на блондинистые кучерявые волосы, а также не мешали парню видеть, что радовало. В его голубых глазах потух последний огонёк, что жил в них даже после обращения в вампира. Взор голубоглазого вампира был прикован к одной точке под названием "пол", а это уж точно не радовало его собеседника.

- Эй, Мик, ты меня слышишь? Чего ты так приуныл-то? Подумаешь, бошку продырявили! Заживёт! Жизнь-то продолжается! - пытался отвлечь блондина от грустных мыслей Вельт, утешая и хлопая по плечу. - Или же дело не в этом?