Бардачок

Мимо фазы

Богемный поэт — это непросыхающий алкоголик, рвань, мудак, которому удалось убедить богатых придурков в том, что он интеллектуал.
Ирвин Уэлш
«Дерьмо»

Часов пять на сон, кофе с утра, днём работа, дела, семья, и к ночи надраться до беспамятства. Чтобы утром проснуться, сварить кофе, умчаться не работу, а вечером откупорить бутылку — и да, здравствует, треш в стол. Замкнутый круг. И так уже несколько лет. Раньше хоть плотно писала, сейчас всё больше исправляю ошибки. Много читала, сейчас ещё больше. Дико задротила, но опостылело. Занималась самокопаниями, сейчас только ебу себе мозг. Лечилась, но давно бросила. Устала, а сил попрежнему неоткуда взять. Охота кричать и плакать навзрыд, но молчу.

Дни сливаются в рутину, а память распадается на фазы. Таков стандарт. Вроде поставила планы на поток, закопалась редактурой, и тут вдруг, словно бы постучали. Как в дверь неприятности. И ворвались с ноги. Прям вспоминается неволей слова из экранизации Уэлша:

« — Вы кто такие, мать вашу?

— Свидетели Иеговы, твою в рот».

Какая-то депрессия мимо фазы. И вроде закаратило уже по весне, и в разгаре июнь. И вынесло уже мозг подчистую, но не тут-то было... Весна-осень — мой эшелон, однако демонам, видимо, плевать. Что ж, с возрастом дерьмо крепчает. Особенно, если вместо пилюль давно градус. Вместо графомании — диалоги в голове. И вроде понимаешь, вернуться бы в иллюзию нормы: препараты, терапия, беллетристика, и даже есть, ведь, ради чего. Но нет желания. Какой-то латентный суицид.

Наверное, я когда-нибудь перед смертью займусь мемуарами, чтобы проанализировать весь свой путь, но кто знает, где она эта смерть. Но скорее всего, пиздец мне прийдет прежде, где-то в беспамятстве.
Ваше здоровье.