Dichtkunst

Letzten Sonntag

Letzten Sonntag war noch alles fein.
Im golden Feld im Sonnenschein
Nur er mit ihr allein.
Die weiche Hand an seinem Arm
Das Abendlicht des Sommers warm.

Alles still und alles ruhig.
Das liebend' Aug' beschaut' ihn gut.
Die Bienen surrten.
Nun nähren sich die Fliegen
An seines Mädels Blut.

Gesehen hatte man sie
Zu Beginn der Nacht.
Funkersmann hatte nicht genug,
Der Bauernsohn dagegen mehr gewacht.

Kurz bevor dem Hause,
Das noch heut aus Holze ist,
Griff man sie beim Zopf:
          „Wenn das nicht eine Hure ist!"

Letzten Sonntag
In der Nacht
Hat man sein Liebchen
Mit dem Messer umgebracht.

Ihre immer noch schöne Leiche,
Die fand er selbst im Teiche.
Sie hielt 'nen Zettel in der Hand
Auf dem in verlauf'ner Tinte stand:
        „Für Verrat am Vaterland."

Die fast deutschen Worte:
        „Ich dich mag."
Hatte er zuletzt gehört
An ihrem letzten Sonntag.