Dark Notes

Anahí

O ar abafado se agarra a minha pele quando eu ando os dez minutos a pé do Le Moyne para a linha 91. Oh cara, isso é bom para eu obter um fôlego a partir dessa sala de aula. Eu não sei se é o Sr. Herrera ou as sensações assustadoras que ele faz arder em mim, mas eu não podia correr de lá rápido o suficiente.

Ele é agressivo e de compleição forte como os outros homens. Mais ainda. Mas ele teve inúmeras oportunidades para se insinuar e não o fez.

Porque ele é um professor? Ou porque ele não é como os outros homens?

Eu não estou pronta para confiar nesses pensamentos ou a forma como eles me fazem sentir.

A lua crescente pendura no alto do céu, pintando um brilho fraco ao longo das mansões antebellum18 que orla a Rua Coliseum. O passeio de tijolo é pavimentado em um padrão de espinha de peixe e limitado em um lado por cercas de ferro forjado, lâmpadas de gás, e vegetação florescendo que infunde o ar com a fragrância de verão.

As fundações das casas com traseiras elevando-se contra essas cercas e janelas iluminadas me dão uma espiada de interiores cintilantes com lustres, grandes escadarias em rico trabalho de madeira. Carros de luxo na linha da rua estreita e jardins imaculados adornam as jardas laterais. Onde quer que eu olhe predomina a riqueza de gerações, do tipo que veio a partir do açúcar, algodão e transporte.

O Sr. Herrera vive em uma dessas mansões? Talvez sua família seja do dinheiro velho? Le Moyne atrai um grande número de residentes no Garden District, incluindo Beverly Rivard.

Eu não sei qual casa é a de Prescott Rivard, mas ele sabe quais caminhos eu faço para casa. Há apenas tantas opções entre a escola e as rotas de ônibus. Minhas pernas coçam para eu andar mais rápido, para deixá-lo para outro dia. Mas quanto mais eu atrasar os finalmentes com ele, mais difícil será para cobrir as contas do mês.

A meio caminho do ponto de ônibus, o ronco familiar de uma motocicleta interrompe na rua tranquila. Ela se aproxima por trás, cada vez mais alto, mais rápido.

Os minúsculos pelos na minha nuca ficam em pé. Eu espreito por cima do meu ombro e vislumbro um capacete preto, jaqueta preta, carenagens laranja desagradável. Meu batimento cardíaco bate na ultrapassagem, e eu pego o meu ritmo. Se o piloto ergue o queixo, poderia ver Destroy tatuado em sua garganta.

Cada passo martela vibrações através das minhas solas finas. Eu deveria saber que Gastón viria me procurar. Muitas vezes ele faz quando ficava cansado de esperar. Tem sido duas semanas desde a última vez que ele me tomou, e eu sangrava por minha bunda por horas depois.

Meu estômago em cãibras enquanto minha mente gira através das minhas opções. A próxima rua transversal é 1/32 a partir da estrada. Talvez eu possa perdê-lo.

Eu acelero meu andar, digitalizando para um beco entre as mansões. Eu não vou encontrar um. Grandes cercas circundam os lotes, equipadas com câmeras de segurança e alarmes. Tijolos e suportes de ferro forjado na rua em ambos os lados. Não tenho para onde ir enquanto a moto chega ao meu lado.

—  Suba na moto. — Mesmo abafada pelo capacete, seu grito é duro e cruel.

—   Eu estou pegando  o ônibus. — Eu ando mais rápido, curvando os ombros com a minha mochila batendo contra a minha perna.

Ele acelera o motor, rodando a moto ao meu lado. Minhas pernas tremem, e o dedo do pé do meu sapato pega um tijolo lascado. Momentaneamente me gira para frente. Eu mantenho meu equilíbrio, mas... Porra, eu perco o sapato.

Eu giro para trás, o meu pulso surra em minha garganta, e enfio o pé dentro do vinil rachado.

Um par de faróis surge na estrada atrás da Crotch rocket 20 de Gastón. Eu fico olhando cegamente para os feixes de luz, esperando, esperando. Para quê?