Dark Notes

Alfonso

Encravada entre a delicatessen Hook Em Up e uma loja de joias vintage chamada Pawn of the Dead reside à única loja de música de Treme. Pelo menos, eu acho que isso é uma loja de música. Em pé na calçada quebrada, eu penduro meus óculos de sol na gola da minha t-shirt e aperto os olhos contra o brilho do sol.

Barras de segurança cruzam a frente de vidro. Não há nenhum sinal de aberto ou qualquer tipo de propaganda, e a sujeira nas janelas obscurece minha visão do interior escuro. Desde que é sábado, a loja pode não está aberta. Encontrar Anahí no interior é ainda menos provável.

Mas eu não estou aqui por ela. Eu não consegui dormir na noite passada a pensar onde ela recebe seu dinheiro e o que colocam essas sombras inquietantes em seus olhos. Esse cara Peter pode ser um caminho para respostas, e espero que, esta visita vá aliviar minha necessidade irritante para encontrar o homem com quem ela passa seu tempo.

Eu verifico meu telefone, confirmando o endereço e tento a porta.

A sobrecarga de sino tinindo me informa que eu entro em um quarto desordenado de instrumentos. Vozes sussurram na parte de trás, guiando meus pés através do labirinto de prateleiras, jogos de bateria, e lixo variados.

—  Você precisa comer mais.

Eu não posso vê-la em torno das linhas de prateleiras de exibição, mas seu sotaque sexy acelera os meus passos e vibra meu corpo com excitação.

Vindo aqui para encontrar um homem chamado após um charuto, eu esperava entrar em uma nuvem obsoleta de couro e fumo, mas em vez disso, o ar é extremamente fresco, especialmente para um prédio antigo.

— Pare, irritante, — uma voz profunda diz, — E deixe que um homem de idade tire um cochilo.

— Mas você tem um cliente. — O suspiro dela deriva por trás de uma prateleira alta cheia de livros.

Entro e olho e encontro-a sentada no chão, costas para a parede, e as pernas nuas se estendendo diante dela. Minhas mãos flexionam quando eu silenciosamente agradeço aos deuses da moda pelos shorts curto. Ela é uma fantasia seminua de pele bronzeada e curvas tortuosas. Uma fantasia ilegal.

Ela eleva a cabeça, os seus olhos colidem com os meus e arregalam. O livro em suas mãos cai no chão para se juntar às dezenas de outros em torno dela. — Sr. Herrera?

— Srta. Portilla. — Estou impressionado com o desejo selvagem para sorrir como um idiota, mas eu consigo manter uma máscara estóica.

Seu olhar varre do meu cabelo desgrenhado e t-shirt para os meus jeans escuros e botas Doc Martens. Eu gostaria de poder ler os pensamentos dela enquanto ela me leva pela primeira vez sem a ostentação de coletes e gravatas. Ela faz outra varrida da cabeça aos pés, mordendo o lábio e agitando uma torrente de sensações dentro de mim.

O velho ao lado dela fica mais ereto na cadeira de metal. Um boné de beisebol desgastado pousa no alto de sua cabeça calva, e as rugas horizontais vincam a ampla ponte de seu nariz, aprofundando em mais linhas na testa de pele escura. Seu sorriso com a boca fechada é um que os homens gentis usam quando eles são desdentados e... Oitenta? Noventa? Eu não sei, mas esse cara é velho.

Seu braço treme quando ele chega para a parede na tentativa de ficar de pé.

— Não se levante. — Eu ando para ele, oferecendo a mão para apertar a sua. — Sou Alfonso. Você deve ser...

— Peter. — Ele aperta minha mão com um aperto surpreendentemente forte e senta-se para trás.

Anahí se inclina para ficar de pé, e sua pequena regata me pisca uma visão pecaminosa de seus seios cheios. Jesus, porra, se ela não ajustar essa camisa, eu vou estar balançando de seis a meia-noite com nenhuma maneira de esconder isso.