Dark Notes

Anahí

—  A delicatessen ao lado é boa? — Sr. Herrera segura à porta quando eu sigo-o para fora da loja de Peter.

— Somente os melhores sanduíches em Nova Orleans. — Meu estômago vibra com borboletas. Porque eu estou com fome. Por comida. Não porque eu vou comer com o Sr. Herrera.

Em vez de virar em direção à delicatessen, ele para e destranca a porta do passageiro de um carro robusto preto brilhante. — Fique aqui enquanto eu pego o almoço.

Eu olho no emblema GTO no painel da porta, o painel de madeira no estilo da década de 70, e o interior de vinil preto, me perguntando por que ele dirige um carro de passeio tão velho. — Nós não estamos comendo lá?

Ele remove os aviadores do pescoço de sua camisa e desliza sobre seus olhos. — Não.

Tudo dentro de mim derrete. A partir do calor do sol ofuscante?

Definitivamente o sol.

Eu abaixo no assento e digo-lhe o meu pedido, enquanto ele liga o motor e o ar-condicionado.

Enquanto caminha com longos passos fluidos em direção a delicatessen, não posso deixar de olhar para ele, porque doce Jesus, eu nunca imaginei ele em nada além de uma gravata, colete, e camisa abotoada com mangas arregaçadas. Mas ele usa jeans azuis como uma segunda pele. O jeans foi feito para o seu corpo, assentando a sua bunda e alongando em suas coxas enquanto ele alonga seu passo. A camisa cinza fina adere-se a cumes de músculos em suas costas e ombros, as mangas se esforçando em torno das protuberâncias de seus bíceps, assim como aqueles modelos em revistas de fitness.

Eu gosto mais das roupas extravagantes. Elas são mais seguras, como uma barreira profissional para me lembrar de que ele é meu professor.

Quando ele desaparece dentro da delicatessen, eu mudo a minha atenção para o seu carro. O barulho alto do motor e o cheiro de óleo da fumaça dos gases de escape. O aroma de canela quente flutuando do pacote de chicletes que arde no sol sobre o painel. O assento duro debaixo de mim, vibrando com a força do motor. Os botões de prata do antigo rádio e Axl Rose cantando através dos alto-falantes. É tudo tão distinto e diferente, fascinante e masculino. Como ele.

Parece surreal sentada aqui. Em seu espaço pessoal. De bom grado.

É apenas almoço.

Com o meu professor. Em um sábado.

Eu limpo as palmas úmidas em minhas coxas, desejando que estivesse usando algo mais agradável. E menos revelador.

Por que ele está aqui? No meu bairro? Ninguém de Le Moyne se aventura para o meu mundo, como se a pobreza pudesse manchar os seus sapatos caros ou algo assim. No entanto, aqui está ele. O que ele quer?

Até o momento que ele retorna, meus nervos estão torcidos para níveis de náuseas.

— Para onde estamos indo? — Pergunto.

— Descendo a rua. — Ele agarra o volante com uma mão forte e funde-se com o tráfego, lentamente, com confiança, como se esta fosse a sua estrada e ele tem todo o tempo do mundo.

Um minuto depois, ele puxa para o Park Louis Armstrong e coloca seus óculos de sol no porta-copos. Uma curta caminhada leva-nos a um banco de parque com sombra, onde nos sentamos lado a lado e cavamos os nossos sanduíches da delicatessen Hook „Em Up. O pão espesso está empilhado de carnes e queijos, exigindo duas mãos para segurá-lo.

No meio do sanduíche, minhas dores de estômago acalmam. Eu envolvo as sobras, limpo a boca com um guardanapo, e olho para fora sobre o lago esverdeado com patos. — Do que você e Peter falaram?