Draco stava correndo di nuovo.
Si intrufolava dentro e fuori la folla londinese, muovendosi velocemente; il suo respiro pesante lasciava dietro di sé una sottile scia di nebbia nell'aria fredda. I pedoni erano tutti avvolti in spessi strati di vestiti, ma Draco non indossava altro che pantaloncini e una maglietta. Se aveva freddo, non poteva sentirlo. Non si rendeva conto di molto, tranne dei tanti treni di pensieri che gli scorrevano per la mente, con molta velocità e poca direzione.
Non aveva dormito. Ci aveva provato; era riuscito ad addormentarsi due o tre volte, ma ogni volta si era svegliato di soprassalto; sedeva in posizione eretta con il sudore che gli scorreva lungo la fronte e il cuore che gli batteva forte nel petto. Si sentiva come se stesse attraversando un sogno surreale, inaspettato e del tutto imprevedibile, dove l'ultimo anno e mezzo era stato un incubo. Dopo la battaglia, si era ritrovato con poco scopo e senza desideri: nessun nome di famiglia a cui essere all'altezza, nessuna Isobel Young la cui compagnia poteva intorpidire il dolore di vivere in un mondo distrutto. Ora era tornata, ma le cose erano così diverse. E doveva procedere con molta attenzione per assicurarsi di non perderla di nuovo.
Erano passate solo ventiquattro ore da quando aveva scoperto che era viva. Aveva pensato che fosse così ridicolo, così disperatamente stupido incontrare casualmente una ragazza, di cui era stato innamorato una volta, in un bar; si era mostrata delirante e incredula, solo per trovarla fuori dalla porta del Paiolo Magico con la testa tra le mani e i capelli sul viso.
Aveva capito subito che lei non si ricordava di lui. I suoi occhi avevano lampeggiato per un leggero riconoscimento, per la paura e la curiosità... Ma non lo aveva guardato come lei aveva fatto prima. Era Isobel Young, ma non la sua Isobel Young - non la ragazza che si era presentata sulla soglia del Manor, e aveva nascosto dei fiori dietro le sue orecchie al Lago Nero, e aveva allungato il corpo sulle sue lenzuola come una stella marina. La sua espressione, quando l'aveva vista al Paiolo magico, l'aveva riportato ai loro giorni del quinto anno; quando l'aveva fissata dall'altra parte delle classi e si era maledetto per essere stato così incuriosito da lei.
Ma era ancora Belly. O almeno, era ancora Isobel Young. Era ancora la ragazza di cui si era innamorato.
E per lui aveva senso, adesso. La ragazza di cui si era innamorato prima della guerra sarebbe andata direttamente da lui se avesse potuto. Ne era sicuro. L'unica cosa che giustificava il fatto che Belly era esistita per così tanto tempo dopo la guerra e non era andata a trovarlo era che i suoi ricordi di lui erano stati cancellati. Non sapeva come fosse successo - che lei non si ricordasse di lui, ma si trovò meno preoccupato del perché e più del fatto che lei era viva, ora, e lui poteva vederla, parlarle , toccarla. Tutte le cose che aveva accettato non sarebbe mai più stato in grado di rifare. Ora, non avrebbe dovuto trascorrere il resto della sua vita in un matrimonio infelice con qualcuno che non era lei.
Quando tornò al suo condominio, la maglietta gli aderiva al corpo, inzuppata di sudore freddo. Probabilmente aveva corso per un'ora; forse di più. Non sapeva cos'altro fare con se stesso.
Spalancò la porta e imprecò ad alta voce. Sua madre era seduta nel suo soggiorno, appollaiata sul divano con il suo vestito nero disteso ordinatamente intorno a lei.
Draco la superò e lanciò le chiavi sul bancone della cucina. "Dannazione, madre"
Narcissa aggrottò la fronte. "Draco, bada alla lingua."
"Non mi preoccuperò della mia lingua," disse Draco rudemente, asciugandosi il sudore dalla fronte; "Perché questo è il mio fottuto appartamento, e farò come mi pare e piace. E ti sarei grato se tu potessi dare un preavviso prima di presentarti così."
