Accident Waiting To Happen - Charlie Weasley (Tradução)

«PRÓLOGO»

Sábado, 2 de maio de 1998

Silêncio.

Isso é tudo o que pode ser ouvido em Hogwarts: silêncio.

Escombros cobriram o Pátio da Torre do Relógio, tentando mantê-lo aquecido depois que as mortes que ocorreram lá nas primeiras horas daquele mesmo dia o tornaram gelado.

Os limites gramados ao lado do castelo não eram mais os mesmos. A área que já foi cheia de margaridas e folhagem verde exuberante foi pisoteada por botas pesadas e emocionalmente marcada pelo assassinato. O campo de quadribol, totalmente queimado. A única coisa que ficou de pé foi um único aro do outro lado do campo, manchado com pegadas de fuligem em forma de mão como um sinal de incapacidade de puxá-lo para baixo com o resto do trio.

O corujal ainda estava orgulhoso, a cantaria havia sido obliterada em torno de sua base, mas o prédio não dava sinais de desabamento.

No entanto, a maioria das características da escola foram destruídas. As paredes das estufas, destruídas em todos os lugares possíveis. O galpão de vassouras derrubado com as pranchas de madeira quebradas ao meio ou transformadas em cinzas.

Seria de supor que, se a maior parte da escola tivesse sido deixada intacta, isso prejudicaria todas as mortes ocorridas ali. A falta de destruição traria mais perguntas do que respostas.

"Por que essas áreas em particular não tinham a visão da morte?"

"Por que eles são tão especiais?"

"As coisas teriam sido diferentes se eles tivessem visto a mesma ruína de lugares como o corredor do sétimo andar?"

"Será que Iasmim ainda estaria viva se eles estivessem lá, em vez disso?"

Essas mesmas questões foram extintas quando os sobreviventes viram que os danos se espalharam por todos os cantos do terreno da escola. Prova de que pessoas morreram em todos os lugares. Prova de que ninguém estava seguro.

Apesar de as dúvidas e indagações terem sido erradicadas - a dor ainda enchia o coração dos vivos, criada pela ausência dos mortos.

Isso podia ser demonstrado pelos lamentos e soluços suaves que vinham do grande salão onde famílias e amigos choravam por seus entes queridos.

Grupos de bruxos de todas as formas, tamanhos, etnias e idades estavam reunidos em torno de seus pares perdidos; o único consolo que encontraram um no outro.

O viaduto estava silencioso, a brisa serpenteando suavemente pelos pilares de cada lado da ponte.

Uma morena - vicenária precoce - encostou-se no concreto cinza claro, olhando para o lago negro enquanto o vento passava por ele e criava ondulações e pequenas ondas ao longo da água enfumaçada.

Pedaços de tijolo e sujeira se enredaram em seu cabelo, arruinando o coque anteriormente elegante que havia sido criado na noite anterior.

O lado de seu rosto estava coberto de lama, uma longa faixa de sedimento que começava no canto de sua boca tinha sido enxugada diretamente na raiz de seu cabelo. Sangue vermelho-tijolo seco cobria as palmas das mãos, acompanhado de linhas rosadas e pele descascada de onde ela havia tentado raspar as marcas.

Ela chorou ao ver o sangue.

Como isso tinha manchado sua pele a fez tremer.

Como estava embutido sob suas unhas fez seu coração quebrar.

A forma como o sangue deixou uma mancha permanente em sua alma a fez querer matar todos à vista.

O sangue pertencente ao menino, Colin Creevey, que havia morrido em seus braços no início daquele dia depois de se esgueirar de volta para o castelo para lutar ao lado dos outros.