[ I ]
Deduzco por la espontaneidad
de mi sonrisa
que he caído en el juego de una hada,
miento si digo que no espero
a que la brisa
la oriente etérea hacia mi ventana;
probaría néctar
de la comisura de sus labios
y la vería extender sus alas
por la mañana,
antes de llevar la primavera
a los palacios
y liberar a las mariposas enjauladas.
[ II ]
Me gustaría escuchar
mi nombre en su voz
Y saber si tintinean
campanillas celestes
cada vez que murmure
así a mi alrededor
refugiadas entre
los cuarzos transparentes.
El mundo embellecería
solo para nosotras,
las burbujas preservarían
memorias latentes
para dejar atrás
esas experiencias rotas
que con veneno
intoxicarían nuestras mentes.
[ III ]
Mi rutina consiste
en pensarla cada tanto
puede que más
de lo que me gustaría admitir,
entre las comidas
o las risas o los descansos;
ella me ha cautivado con solo existir.
He intentado adivinar su aroma antes
como si fuese algo
que pudiese predecir,
¿fresas silvestres, vainilla ó rosas salvajes?
Deseo respirarla como
a la flor el colibrí.
[ IV ]
La Luna de plata
ilumina su tez melaza,
cuando la noche
escapa del Sol chamuscado
y se cubre el cielo
con su sombría coraza
en sus pestañas
se acumula polen dorado.
Así ha de sentirse la magia
de la que hablan:
su cabello cereza
en mis dedos enredado,
cual pintura al óleo
donde almas descansan
y el firmamento se tiñe
de color rosado.
[ V ]
La tierra de Nunca Jamás
está a un paso,
a un beso, a un toque, a una sentencia
que me demuestre
que nada de esto es falso,
¿es solo una fantasía su existencia?
Polvillo de hadas
bajo mis uñas escondido
me hace anhelar cada vez más
su presencia,
en cada tramo
un diente de león encendido
para que no se pierda
por la consciencia.
[ VI ]
El tiempo corre
detrás de nuestras espaldas,
el reloj marca la hora de una confesión
¿pero qué podría decir más
que estas miradas?
¿qué nos podría decir más
que está vibración?
Quizá demasiado
ya nos hemos ocupado
en visualizar una absurda perfección,
pero podríamos hacer
que sea menos trillado
si solo tomamos el riesgo de la decisión.
Noviembre, 2021.
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Mariposas de Sueño y Café.
Poetry«Así que escupo palabras crudas en pequeños capullos de oruga esperando a que se conviertan en mariposas de sueño y café.» Un diario personal que se convirtió en poemario o un poemario que se convirtió en un diario personal, da lo mismo. Esto es tod...
