Hay muchas cosas en el pasado
de estas tierras
que jamás entendí, en las que
jamás me interesé
pero he leído sobre el Louvre en París,
la tan fascinante arquitectura griega,
la torre inclinada de pizza, pisa...
pisando la historia
y lo que debería saber,
negando a mi mente
lo que he dejado bajo mis pies:
la historia que a nadie
parece importarle
porque, de todos modos,
¿De quién es la historia
realmente relevante?
¿De quién es la historia
cuando voy a un museo
y no puedo reconocer
los nombres que leo
aunque tengamos la misma bandera en el pecho?
Es más, ¿De quién es la historia cuando
creemos que el arte
solo está en las galerías?
¿De quién es la historia
cuando escribo poesía
siguiendo las normas hegemónicas
de los académicos?
¿De quién es la historia cuando
lleva la piel blanca,
ojos verdes, azules y un extraño acento
que de algún modo todas
y todos conocemos?
¿A quién pertenece este mundo
en el que habitamos pero no pertenecemos?
¿A quién pertenece este mundo cuando no nos reconocemos en el espejo?
¿A quién pertenece este mundo
si no es a ellos?
Septiembre, 2022.
ESTÁS LEYENDO
Mariposas de Sueño y Café.
Poesía«Así que escupo palabras crudas en pequeños capullos de oruga esperando a que se conviertan en mariposas de sueño y café.» Un diario personal que se convirtió en poemario o un poemario que se convirtió en un diario personal, da lo mismo. Esto es tod...
