Que curioso...
ni siquiera siendo una poeta
las palabras me son suficientes:
no me llenan las ausencias,
no terminan de retratar la magia escondida en mi pecho cuando recibo un abrazo,
no tienen la fuerza para hacerse una con mi ira y romper mi garganta,
no son tan sensibles para compartir mi impotencia con mis manos cansadas,
no son tan cálidas, tan húmedas,
tan frías, tan secas,
tan pesadas ni tan ligeras
y no sé si es mi culpa o es culpa de ellas.
[II]
He abandonado la métrica
porque en la estructura ya no hay cabida para mí,
ya no cabe todo lo que quiero decir
y la desesperación por intentar plasmarlo todo
se ha convertido en una constante sensación de carencia,
porque carezco de significados en mi lengua natal
y en todas las lenguas,
porque entre cielo y tierra no hay nada oculto
pero yo nunca encuentro las letras
que se amolden al sentir de esta alma sedienta,
porque lo intento y lo intento y luego me pregunto
si logré decirlo todo.
Está demás decir que nunca lo logro.
Entonces me quedo
con todos estos sabores que desconozco
en la comisura de mis labios
que saben a lo indescifrable,
que no tienen un nombre,
que lo son todo y no se asemejan a nada
pero están ahí,
sabiendo que lo intento
porque es el arte el que imita a la vida
y si no puedo vivir a través de estos poemas
al menos he de morir tratando de hacerlo.
Junio 01, 2023.
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Mariposas de Sueño y Café.
Poesía«Así que escupo palabras crudas en pequeños capullos de oruga esperando a que se conviertan en mariposas de sueño y café.» Un diario personal que se convirtió en poemario o un poemario que se convirtió en un diario personal, da lo mismo. Esto es tod...
