¿Cómo hablaría del espacio,
de la muerte, del océano
de la historia que se evapora entre mis dedos?
¿Cómo hablaría de lo que no conozco,
a lo que no pertenezco?
¿Cómo me atrevería?
En mi pecho lo único que conozco es la poesía
Y ni siquiera eso,
se tan poco, no se nada,
se lo que se y soy lo que soy,
una ignorante del mundo
¿Pero quién no lo es? Me pregunto
y aun así, me ofende escucharlo
porque he de morir cuando deje de aprender
y ya no se hace cuántas semanas dejé de vivir.
Sin embargo, quisiera que mis escritos trasciendan,
que calen los huesos de las almas melancólicas,
que dibujen una sonrisa en los rostros de quienes perdieron la fe,
que cada palabra se entierre bajo la piel
luego de escurrirse por los ojos esperando a florecer.
Entonces escribo y escribo y sigo escribiendo
porque solo así podré convencerme de que aún no he muerto.
Abril 22, 2023.
ESTÁS LEYENDO
Mariposas de Sueño y Café.
Puisi«Así que escupo palabras crudas en pequeños capullos de oruga esperando a que se conviertan en mariposas de sueño y café.» Un diario personal que se convirtió en poemario o un poemario que se convirtió en un diario personal, da lo mismo. Esto es tod...
